„Będziesz służącą w moim domku letniskowym” — oznajmił mi ojczym, ale nie wiedział, że zamierzam odebrać mu wszystkie pieniądze
– Nie licz na to, że ktoś cię tu będzie rozpieszczał – głos mojego ojczyma przeciął ciszę jak nóż. – Po śmierci twojej matki skończyły się twoje przywileje.
Stałam w korytarzu, ściskając uchwyt starej walizki. Wróciłam po trzech latach, jak obca. Giennadij Pawłowicz, mój ojczym, stał naprzeciwko mnie – masywny, budzący respekt mężczyzna, dla którego władza była nie tylko przyzwyczajeniem, ale częścią życia.
– Potrzebujesz trochę czasu, żeby dojść do siebie? – zapytał z kpiną w głosie. – W tym domu ja rządzę. Twoja matka nie żyje, a dom i majątek należą teraz do mnie.
– Potrzebuję tylko chwili, żeby się pozbierać. Przeszłam przez ciężkie chwile – mój głos był cichszy, niż bym chciała.
– Chwili? – jego uśmiech stał się jeszcze bardziej szyderczy. – Tutaj jesteś służącą, Anastazjo. Po śmierci twojej matki wszystko należy do mnie: dom, ziemia, gospodarstwo.
Za jego plecami majaczył salon – duma mojej matki, pełen haftowanych obrusów i ramek ze zdjęciami rodzinnymi.
Na konsoli stało zdjęcie mamy – uśmiechnięta w swoim ukochanym szklarniu, które sama wybudowała.
– Jeśli zostaniesz tutaj – kontynuował, zdejmując drogi płaszcz i rzucając go niedbale na stare krzesło – będziesz służącą. Gotowanie, sprzątanie, pranie – jak należy.
Jego głos był przesiąknięty przyjemnością kogoś, kto rozkoszuje się własną władzą.
– Służącą? – powtórzyłam cicho, czując, jak rumieńce wstępują mi na twarz.
– Dokładnie – przeszedł do kuchni i wyjął z lodówki butelkę Château Margaux – wino, które matka trzymała na specjalne okazje.
– Twój pokój jest nietknięty. Możesz się rozpakować. Jutro dostaniesz listę obowiązków.
Wchodząc po schodach, czułam pod stopami zmęczenie starego domu – każdy stopień pamiętał nasze bieganie w dzieciństwie, moje i mamy.
Mój pokój wyglądał tak samo jak kiedyś: łóżko z haftowaną narzutą, regał z rosyjskimi klasykami, biurko przy oknie z widokiem na ogród.
Usiadłam na krawędzi łóżka i spojrzałam na swoje dłonie – szorstkie, ze złamanymi paznokciami, dłonie kobiety, która w wieku 25 lat straciła wszystko: dobrą pracę w dużym wydawnictwie, mieszkanie, a nawet Maksyma, który nazwał naszą relację „piękną pomyłką”.
W głowie dźwięczały mi słowa mamy, wypowiedziane tak spokojnie, jakby mówiła o czymś codziennym:
„Wszystko będzie twoje, Nastio. Wszystko już załatwiłam.”
Powiedziała to na cztery tygodnie przed śmiercią. Od lat była chora, ale pracowała do ostatniego dnia, jak kapitan, który nie opuszcza tonącego statku.
Siedziałyśmy w ogrodzie pod starą jabłonią, pijąc lemoniadę z rabarbaru, a ona mówiła to takim zwykłym tonem:
„Dom, ziemia, gospodarstwo – wszystko będzie twoje, wszystko uporządkowałam.”
Pozwoliłam jej mówić – mama wydawała się nieśmiertelna.
Ale serce nie wytrzymało.
Wróciłam szybko z miasta, ale zobaczyłam tylko jej spokojną twarz.
Pół roku później wróciłam do tego domu – teraz stał się on symbolem mojej klęski: bez pieniędzy, bez przyszłości, z pustym sercem i rosnącym podejrzeniem, że coś tu poszło za szybko i za łatwo po śmierci matki.
Gospodarstwo, dom – wszystko nagle przeszło w ręce Giennadija Pawłowicza, choć mama zawsze trzymała go na dystans, nawet jeśli nosili to samo nazwisko.
Na zewnątrz zatrzymał się samochód.
Podeszłam do okna. Przed bramą zaparkował czarny Range Rover.
Wysiedli z niego dwaj mężczyźni: jeden w drogim garniturze, który ożywionym głosem coś tłumaczył ojczymowi, a drugi – milczący – trzymał skórzaną teczkę.
Weszli do domu, a wkrótce z gabinetu dobiegły stłumione głosy rozmowy.
– …teren pod szklarniami teraz należy do mnie – mówił ojczym pewnym tonem. – Jutro możemy zaczynać rozmowy z inwestorami.
– A dokumenty spadkowe? – zapytał gość. – Wszystko załatwione zgodnie z prawem?
– Idealnie – zaśmiał się Giennadij Pawłowicz. – Kto to zakwestionuje? Jego córka? Ona nawet nie wie, co podpisała.
Poczułam, jak krew uderza mi do głowy.
Dokumenty? Ja niczego nie podpisywałam! W tamtym czasie byłam zbyt oszołomiona bólem, żeby rozpoznać twarze.
Ale teraz wszystko układało się w całość.
Cicho zeszłam po schodach. Stare deski skrzypiały, ale rozmowa trwała dalej.
– …teren szklarni jest już mój – powtórzył zadowolony Giennadij Pawłowicz.
Ale ja wiedziałam: gra dopiero się zaczynała.
Jeśli mama naprawdę sporządziła testament – znajdę go.
Świat wokół stał się ostry, jak przed burzą. Wiedziałam jedno: nie poddam się.
I nie pozwolę, żeby zrobili ze mnie służącą w domu, który zbudowała moja matka.
