Chirurdzy odmówili operacji sieroty. Ale kiedy salowa weszła na blok operacyjny, cały personel zapłakał, widząc, co zrobiła
Mały szpitalny pokój tonął w półmroku. Delikatne światło nocnej lampki oświetlało tylko twarz nastolatki. Katia miała zaledwie piętnaście lat, ale los wystawił ją na próby, które złamałyby nawet dorosłą osobę. Straciła rodziców w tragicznym wypadku, a od tamtej pory jej domem było sierociniec, a potem szpital. Silny ból w sercu doprowadził ją tutaj, do głównej kliniki w mieście. Lekarze analizowali dokumenty i wyniki badań… i byli załamani.
— Prognoza jest niezwykle negatywna. Operacja niemal niemożliwa. Nie wytrzyma znieczulenia. To nie ma sensu, — powiedział jeden z lekarzy, zmęczony, zdejmując okulary.
— Kto podpisze zgodę? Nie ma nikogo. Nikt, kto by ją czekał, nikt, kto by się nią zaopiekował później, — dodała pielęgniarka z ciężkim westchnieniem.
Katia słyszała każde słowo. Leżała pod kołdrą, próbując powstrzymać łzy. Nie miała już siły płakać — w jej wnętrzu wszystko zamarło. Po prostu była zmęczona walką.
Minęły dwa dni pełne niepokoju. Lekarze przechodzili obok jej pokoju i rozmawiali o jej przypadku, ale nie podejmowali decyzji. I tak, pewnej cichej nocy, gdy szpital pogrążył się w całkowitej ciszy, drzwi do pokoju otworzyły się z cichym dźwiękiem. Weszła starsza pielęgniarka. Jej ręce były pomarszczone, fartuch wyblakły, ale jej oczy świeciły ciepłem, które Katia poczuła natychmiast, nawet bez otwierania oczu.
— Dobry wieczór, mała. Nie bój się. Jestem tutaj. Pozwól mi po prostu usiąść obok ciebie, dobrze?
Katia powoli otworzyła oczy. Kobieta usiadła obok niej, wyjęła mały obrazek i postawiła go na stoliku nocnym. Następnie zaczęła szeptać modlitwę. Potem ostrożnie wytarła pot z czoła Katia starym chusteczką. Nic nie pytała, nic nie mówiła. Po prostu była tam, obok niej.
— Mam na imię Maria Iwanowna. A ty?
— Katia…
— Jakie piękne imię! Miałałam wnuczkę, Katia… — jej głos załamał się na chwilę. — Ale ona już nie żyje. A ty teraz jesteś jak moja wnuczka. Nie jesteś już sama, rozumiesz?
Następnego dnia stało się coś, czego nikt się nie spodziewał. Maria Iwanowna przyszła na oddział z dokumentami, zatwierdzonymi przez notariusza. Podpisała zgodę na operację, przejmując tymczasową opiekę nad Katią. Lekarze byli zaskoczeni.
— Rozumie pani, na co się decyduje? — zapytał główny lekarz. — To ogromne ryzyko. Jeśli coś pójdzie nie tak…
— Rozumiem, synu, — odpowiedziała Maria Iwanowna pewnie, ale z ciepłem. — Nie mam już nic do stracenia. Ale ona ma szansę. Będę jej szansą. A jeśli wy, naukowcy, nie wierzycie w cuda, ja wierzę.
Operacja trwała sześć godzin i pół. Wszyscy czekali w napięciu. Maria Iwanowna siedziała na korytarzu, jej oczy były wlepione w drzwi sali operacyjnej. W jej rękach spoczywała stara chusteczka z kwiatkiem — ta sama, którą kiedyś wyszyła jej wnuczka.
Kiedy chirurg wyszedł z sali operacyjnej, jego oczy były czerwone od zmęczenia.
— Zrobiliśmy, co mogliśmy… — zaczął, a Maria Iwanowna zamarła. — I wydaje się, że… udało się. Poradziła sobie. A wy, babciu, dokonaliście niemożliwego.
Wszyscy byli wzruszeni, a pielęgniarki, lekarze, a nawet surowy dyrektor oddziału nie mogli powstrzymać łez. Bo po raz pierwszy od dawna zobaczyli, jak prosta ludzka czynność może rozgrzać serca i uratować życie.
Katia przeżyła. Później została przeniesiona do ośrodka rehabilitacyjnego. Maria Iwanowna odwiedzała ją codziennie, przynosząc kompot, starte jabłka i opowiadając historie ze swojego życia, jakby na nowo otwierała przed nią ten świat. Później przejęła pełną opiekę nad nią.
Rok później, Katia, w szkolnym mundurku i medalem na piersi, stała na scenie. W sali siedziała starsza kobieta z chusteczką w rękach, jej oczy lśniły łzami. Publiczność biła jej brawo na stojąco. Takie historie nie zdarzają się często, ale gdy się zdarzają, oświetlają życie.
Lata mijały. Katia dorosła i ukończyła studia medyczne z wyróżnieniem. Na ceremonii wręczenia dyplomów otrzymała nagrodę za swoją niezłomną wytrwałość i pomoc, jaką udzielała dzieciom z domów dziecka. Wieczorem, w domu, przygotowała herbatę z rumianku i usiadła obok Marii Iwanowny, swojej wybawicielki.
— Babciu, nie zdążyłam ci wtedy powiedzieć, w pokoju… Dziękuję. Za wszystko.
Starsza kobieta uśmiechnęła się delikatnie i przesunęła swoje pomarszczone ręce po blond włosach Katii.
— Tamtej nocy poszłam tylko, żeby wyczyścić podłogę… A potem okazało się, że zmieniłam jedno życie. Tak miało być.
Katia mocno ją objęła.
— Teraz będę pracować tam, gdzie kiedyś mnie uratowali. W tym samym szpitalu. Chcę być jak ty. Nigdy nie odrzucać nikogo, nigdy nie odwracać się… Chcę, żeby dzieci wiedziały, że nawet jeśli są same, są ważne dla kogoś.
Jej złamane ciało zamknęło oczy tej wiosny. Na pogrzebie Katia trzymała chusteczkę z kwiatkiem w rękach. W swoim pożegnalnym przemówieniu powiedziała:
— Wszyscy w szpitalu znali tę kobietę. Nie była lekarzem. Ale uratowała więcej żyć niż ktokolwiek inny. Bo nie dawała leków, ale nadzieję.
Później, przy wejściu do pediatrycznego oddziału szpitala, zawieszono tabliczkę:
„Sala Maria Iwanowna — kobieta, która przywracała życie sercom”
Katia została kardiochirurgiem.
