Siostra zabrała mojego męża. Zemsta
— Córeczko, zabierz Lenusię na południe — mama poprosiła mnie, żebym zabrała młodszą siostrę na wakacje.
— Mamo, twoja Lenusia za bardzo sobie pozwala. Poza tym jadę z mężem, po co mi tam jeszcze jedna kobieta? — warknęłam.
— Ale przecież jesteście siostrami. A ty jesteś starsza, powinnaś jej pomagać.
„Zanim urodzisz dziecko, urodź najpierw opiekunkę” — nienawidziłam tego powiedzenia przez całe życie. Mama powtarzała je jak mantrę. A ja byłam tą „opiekunką”. Zawsze pomagałam, znosiłam, poświęcałam się. Kiedy Lenusia uczyła się chodzić, ja już nosiłam zakupy, gotowałam, prałam, biegałam do apteki. I ciągle słyszałam: „Jesteś starsza”.
Ale teraz byłam mężatką. W końcu miałam własne życie. Mój mąż, Jurij, był spokojnym, troskliwym człowiekiem, można było na nim polegać. Oszczędzaliśmy na mieszkanie, na wakacje jeździliśmy co dwa lata. I teraz — morze, słońce, sierpień. Miał być tylko dla nas.
Ale mama mnie ubłagała. Lenusia „jest samotna”, „ma depresję”, „musi zmienić otoczenie”. Poddałam się. Obiecałam.
— Tylko niech nam nie wisi nad głowami. Z Jurijem chcemy trochę pobyć sami, rozumiesz? — ostrzegłam ją.
— Oczywiście, oczywiście. Będzie jak cień.
Nie była jak cień.
Od pierwszego dnia zachowywała się, jakby była na polowaniu. Bikini jak z pokazu mody, wszędzie się wtrącała, kręciła włosami, śmiała się głośno. A ja zaczęłam łapać spojrzenia Jurija. Niby ukradkowe, niby przypadkowe — ale zbyt częste, by to zignorować.
Czwartego dnia wróciła z plaży roześmiana.
— Wyobraź sobie, poznałam super faceta! — śmiała się. — Zaprosił mnie wieczorem do baru. Powiedziałam, że jestem z siostrą i jej mężem, więc będzie nudno. A on: „Przyprowadź ich też”.
Jurij uniósł brwi. Ja tylko westchnęłam. Miałam już dosyć.
— Może idź sama, skoro taki super — powiedziałam chłodno.
— No weź… przecież jestem z wami — uśmiechnęła się.
Tydzień później wszystko runęło. Obudziłam się w nocy — łóżko puste. Jurija nie było. Lenusi też.
Wyszłam na balkon. Byli na dole, na plaży. Lenusia śmiała się. Jurij trzymał ją za rękę. A potem ją pocałował. Mój mąż. Moją siostrę.
Rano wyjechałam. Spakowałam się w ciszy. On nawet nie wrócił do pokoju. Zostawiłam tylko karteczkę: „Zostań z nią. Pasujecie do siebie.”
Mamie powiedziałam:
— Gratulacje. Masz dwie córki. Ale jedna z nich jest zdrajczynią.
Mama płakała, błagała. „Na pewno to pomyłka, Jurij jest taki spokojny…” A Lenusia? „Jeszcze młoda, niedoświadczona”. Miała dwadzieścia sześć lat.
Dwa miesiące później dowiedziałam się, że są razem. Mieszkają w naszym wynajętym mieszkaniu. Żyją za nasze wspólne oszczędności. Mama wozi im ciasta.
A ja próbowałam poskładać się na nowo.
Minął rok. Nie odbierałam telefonów, nie jeździłam na święta, zmieniłam pracę, wynajęłam inne mieszkanie.
Dwa lata później Lenusia zapukała do moich drzwi.
Z oczami pełnymi łez.
— Wika, przepraszam…
Patrzyłam na nią obojętnie. W środku czułam pustkę. Żadnej złości. Tylko chłód.
— Zostawił mnie… — wyszeptała. — Ma inną. Młodszą.
Kiwnęłam głową. Spokojnie odpowiedziałam:
— Idź sobie.
Nigdy więcej nie nazwałam jej siostrą. Nie z zemsty. Po prostu zrozumiałam: ja jestem najważniejsza. A odpłata? Może to, że już mnie nie boli. Tylko cisza. Głęboka, zimna, nieodwracalna — po burzy.
