Zgodnie z radą matki, mąż zabrał swoją wyczerpaną chorobą żonę do opuszczonego zakątka… Rok później wrócił — po jej majątek
Kiedy Walentina wyszła za Artema, miała zaledwie dwadzieścia dwa lata. Młoda, pełna blasku, z dużymi oczami i marzeniem o domu, w którym pachnie świeżo pieczonymi ciastami, słychać dziecięcy śmiech i panuje ciepła atmosfera. Wierzyła, że to jej przeznaczenie. Artem był starszy, bardziej powściągliwy, mało mówił — ale w jego milczeniu czuła wsparcie. Tak jej się wtedy wydawało.
Teściowa od pierwszych dni była nieufna. Jej spojrzenie mówiło samo za siebie: „Nie pasujesz do mojego syna”. Walentina starała się jak mogła — sprzątała, gotowała, dostosowywała się. Ale nigdy nie było wystarczająco dobrze. To barszcz był za rzadki, to pranie źle rozwieszone, to za często patrzyła na męża z miłością. To ją irytowało.
Artem milczał. Dorastał w rodzinie, w której słowo matki było prawem. Nie sprzeciwiał się jej, a Walentina cierpliwie znosiła. Nawet gdy zaczęła odczuwać osłabienie, gdy zniknął apetyt, a proste wstanie z łóżka sprawiało trudności — wszystko zwalała na zmęczenie. Nigdy nie pomyślała, że w jej wnętrzu rośnie nieuleczalne zło.
Diagnoza przyszła nagle. Zaawansowany etap. Niewyleczalna. Lekarze tylko kręcili głowami. Tego wieczoru Walentina płakała w poduszkę, ukrywając ból przed mężem. Rano znów się uśmiechała, prasowała koszule, gotowała zupę, słuchała uwag teściowej. A Artem stawał się coraz bardziej obcy. Jego spojrzenie już nie szukało jej oczu, jego głos brzmiał zimno.
Pewnego dnia teściowa weszła do jego pokoju i cicho powiedziała:
— Synu, widzisz ją… Znika na twoich oczach. Jesteś jeszcze młody, masz całe życie przed sobą. Co tu zostanie? Ból i nieszczęście. Pomyśl o tym.
Artem nie odpowiedział. Tylko pocierał skronie i westchnął. Tego wieczoru stał długo przy oknie, jakby coś ważył.
Kilka dni później zaproponował Walentinie, żeby pojechali „na świeże powietrze”. Powiedział, że stary dom dziadka nadal stoi na wsi, nikt w nim nie mieszka, jest cicho — to, czego potrzebuje. Walentina zgodziła się. Nadal miała nadzieję. Wierzyła, że może to jej pomoże, że daleko od hałasów i krytyki poczuje się lepiej.
Dom był rzeczywiście na końcu świata. Nikt przez wiele kilometrów. Woda z studni, ogrzewanie na drewno, prąd z generatora. Artem pozostał trzy dni — rozpalił ognisko, przywiózł jedzenie, pocałował ją w czoło i powiedział, że wkrótce wróci z lekami. I wyjechał.
Tygodnie mijały. Walentina słabła, ale walczyła. Nauczyła się rąbać drewno, gotować na piecu, dbać o siebie. Prowadziła notatki w starym zeszycie, by nie stracić zmysłów.
Artem pisał jej rzadko. Obiecywał, że wkrótce przyjedzie, ale zawsze coś wypadało. „Praca”, „problemy”, „coś innego”. Ani słowa o teściowej.
Pewnego dnia pojawił się staruszek z sąsiedniej wioski. Przyszedł po wodę ze studni, ale tym razem powiedział jej:
— Mówią, że twój mąż ma inną kobietę w mieście. Blondynkę. A ty… podobno już nie żyjesz. On zbiera twoje papiery.
Walentina nie uwierzyła. Nie, to błąd. On ją kocha. Po prostu się boi. Nie wie, jak to wszystko rozwiązać.
Ale… pewnego dnia wrócił.
Pewnego wiosennego poranka drzwi skrzypnęły — a on stał tam. W drogim płaszczu, ogolony, trzymający czarną kopertę.
— Walentino… — zaczął. — Jesteś silna. Dasz sobie radę. Przyjechałem po dokumenty. Mieszkanie. Mama powiedziała, że lepiej to wszystko wyjaśnić.
Walentina spojrzała na niego jak na obcego. Już nie było w nim ani ciepła, ani wyrzutów sumienia. Tylko zimna uprzejmość. Papiery były gotowe. Brakowało tylko jej podpisu.
— Myślałeś, że umarłam? — zapytała cicho.
Artem spuścił wzrok.
— Tak… byłoby łatwiej.
Odjechał tego wieczoru. Bez podpisu. Walentina nie podpisała.
Została w domu. Była słaba, ale dumna. Jej ciało ją zawiodło, ale dusza — nigdy. Przeżyła. Sama. Pisała listy do siebie: „Kochana Walentino, jesteś silna. Dasz radę…”
Czas mijał. Pewnego dnia zapukał młody lekarz. Stary człowiek mówił mu o niej. Przywiózł lekarstwa, jedzenie. Nie znał jej historii, po prostu chciał pomóc.
Zaczął przychodzić co tydzień. Przywoził książki, słowa, uśmiechy. Walentina znów się uśmiechnęła. Miała teraz powód.
Pewnego dnia powiedziała mu:
— Przynieś mi lustro.
Młody chłopak zdziwił się, ale przyniósł je. Walentina patrzyła na siebie długo. Chude oblicze, siwe włosy, ale w jej oczach coś nowego: godność.
Nie była już tą samą kobietą, która się wyszła za mąż. Była tą, która przeżyła. Która zachowała swoją godność po najcięższej zdradzie.
A Artem? Nie wrócił. Rok później przyszło pismo od notariusza — chciał rozwodu. Bez słów. Bez wyjaśnień.
I to było w porządku. Bo Walentina nie potrzebowała wyjaśnień. Znała prawdę: ona pozostała silna.
A to — była jej wygrana.
