— Dim, co to za takie wielkie pudło? — Anna z zaciekawieniem przyglądała się pokaźnemu pakunkowi owiniętemu w złoty papier z srebrnymi śnieżynkami.
— Otwieraj szybko — powiedział Dymitr nerwowo, bawiąc się brzegiem obrusa. — Mam nadzieję, że ci się spodoba.
Anna powoli zaczęła rozpakowywać paczkę. Jej uśmiech stopniowo gasł, gdy przyglądała się starej maszynce do mięsa, pokrytej patyną czasu.
— To jakiś żart? — uniosła wzrok na męża, próbując odgadnąć, czy jej nie robi kawału.
— Nie, nie — Dymitr pochylił się do przodu. — To naprawdę wyjątkowa rzecz. Wiesz, moja babcia…
— Poczekaj — przerwała mu Anna, a jej głos zadrżał. — Najpierw porozmawiajmy o innym prezencie. O wyjeździe do „Leśnej bajki”.
Dymitr zbladł:
— Skąd ty…?
— Od Swiety. W księgowości widziała przelew — Anna starała się mówić spokojnie, choć palce ściskające serwetkę pobielały z napięcia. — Trzy tygodnie w luksusowym apartamencie. Dla Olgi. Pięknie. A ja dostaję… to?
— Aniu, posłuchaj…
— Nie, to ty mnie posłuchaj! — nagle wstała, przewracając kieliszek z szampanem. Złote krople rozlały się na śnieżnobiałym obrusie. — Nie chodzi mi teraz o pieniądze. Chodzi o zaufanie. Dlaczego mi nie powiedziałeś? Dlaczego muszę się dowiadywać o takich rzeczach od innych?
— Miałem ci powiedzieć…
— Kiedy? Po jej powrocie? — Anna nerwowo się zaśmiała. — Wiesz, co jest w tym wszystkim najśmieszniejsze? Że bym zrozumiała. Naprawdę. Ale ty wolałeś to ukryć.
Za oknem rozległ się huk fajerwerków, które rozbłysły kolorowymi iskrami. W ich blasku Anna dostrzegła, jak drgnęła twarz Dymitra.
— A ta maszynka… — wzięła ją do rąk. — To co? Nagroda pocieszenia? Albo sposób na zagłuszenie sumienia?
— Aniu, przestań — w głosie Dymitra pojawiła się błagalna nuta. — To nie tak…
— A jak? — odwróciła się w drzwiach. — Wiesz co? Zostaw sobie te tłumaczenia. Potrzebuję czasu.
W sypialni Anna bezwładnie opadła na łóżko. W głowie kłębiły się urywki rozmów, przypadkowe spojrzenia, drobne szczegóły. Jak Dymitr często mówił szeptem przez telefon. Jak kilkakrotnie odwoływał ich wspólne plany. Jak dziwnie się zachowywał przez ostatni miesiąc.
„Sama jestem sobie winna” — pomyślała, wpatrując się w swoje odbicie w lustrze. — „Uwierzyłam, że można zbudować szczęście na cudzym nieszczęściu. Olga przecież też kiedyś była ukochaną żoną…”
Do drzwi zapukano cicho:
— Aniu, mogę?
— Nie, Dim.
— Dobrze — jego głos zabrzmiał stłumienie zza drzwi. — Tylko… nie chowaj tej maszynki. Dobrze? Ona naprawdę jest wyjątkowa.
Anna tylko gorzko się uśmiechnęła.
Przez trzy dni nie dotknęła nieszczęsnego prezentu. Przez trzy dni żyli z Dymitrem jak obcy sobie ludzie, wymieniając tylko zdawkowe zdania.
Czwartego dnia nie wytrzymała:
— Swieta, cześć. Słuchaj, co tam jeszcze było w tym przelewie?
— W którym? — głos przyjaciółki w słuchawce zabrzmiał zaskoczeniem.
— Za wyjazd Olgi.
— A, chodzi ci o tamtą fakturę… Słuchaj, było tam też coś o zabiegach leczniczych. Wiesz, ona naprawdę ostatnio źle się czuje. Po tym wszystkim, co się stało z mamą Dima…
— Co znaczy „po tym wszystkim, co się stało z jego mamą”? — Anna mocniej ścisnęła telefon. — Swieta, powiedz mi to normalnie.
— Oj — w słuchawce zapadła cisza. — Myślałam, że wiesz… Może powinnaś porozmawiać o tym z Dimą?
— Swieta! — w głosie Anny zabrzmiała stalowa nuta. — Teraz rozmawiam z tobą, nie z Dimą. Co się stało?
— Dobrze — westchnęła Swietłana. — Tylko nie mów, że to ode mnie. Jego mama… Po udarze była całkowicie niesamodzielna. Leżała prawie rok. I wiesz, kto się nią opiekował przez ten cały czas? Olga. Codziennie przychodziła, gotowała, myła, zmieniała pampersy… Nawet jak jej własna mama trafiła do szpitala, to i tak nie zostawiła teściowej. No, w sensie — byłej teściowej.
Anna powoli usiadła na krześle. To się nie mieściło w głowie.
— Ale dlaczego… dlaczego Dima mi o tym nie powiedział?
— A ty byś na jego miejscu powiedziała? — w głosie Swiety słychać było współczucie. — „Kochanie, wiesz, moja była żona, od której odszedłem do ciebie, jest świętą kobietą, opiekuje się moją sparaliżowaną mamą”. Ładnie to brzmi, prawda?
Anna milczała. Przed oczami stanął jej obraz: Olga, którą widziała tylko kilka razy — wysoka, postawna kobieta ze smutnymi oczami — zmienia pościel chorej kobiecie, karmi ją łyżeczką, czyta książki.
— Więc jego mama… ona…?
— Tak, miesiąc temu — odpowiedziała cicho Swieta. — Wiesz, Olga była przy niej do samego końca. A potem sama się rozchorowała. Lekarze mówią o wyczerpaniu nerwowym. Dlatego Dima postanowił wysłać ją do sanatorium. Tam mają dobrą rehabilitację.
Anna odłożyła telefon i objęła głowę rękami. Przez te wszystkie miesiące żyła w swoim przytulnym świecie, zazdrościła, obrażała się na męża za spóźnione powroty do domu, za odwołane weekendy. A on… Co on czuł? Jak rozdarty musiał być między dwiema kobietami — tą, którą kocha teraz, i tą, która, mimo rozwodu, nie opuściła jego matki, w rodzinnym mieście?
Jej wzrok padł na maszynkę do mięsa. „Ona jest wyjątkowa”, powiedział Dima. Anna wzięła ją do rąk, obróciła. Coś zagrzechotało na dnie. Przyjrzała się uważniej i dostrzegła niewielką śrubkę, która różniła się od pozostałych. Przekręciła ją i dolna część maszynki nagle się odłączyła, odsłaniając ukryty schowek.
W środku leżało stare, aksamitne pudełeczko i złożona na czworo kartka papieru. Drżącymi rękami Anna rozwinęła notatkę…
„Moja ukochana Aniu!
Wiem, że jesteś teraz zraniona i zagubiona. I masz pełne prawo się złościć. Ale jest historia, którą muszę Ci opowiedzieć. Historia o miłości, wierności i o tym, że życie bywa znacznie bardziej skomplikowane, niż się wydaje.
Ta maszynka należała do mojej babci Wiery. Dostała ją w prezencie od swojej teściowej w 1945 roku, kiedy dziadek wrócił z frontu. W tamtych czasach to był bardzo cenny podarunek. Ale nie o to tu chodzi.
Babcia mówiła, że ta maszynka to wyjątkowy talizman. Przechowuje w sobie pamięć o tym, że prawdziwa miłość to nie tylko radość pierwszych spotkań, ale też gotowość do bycia obok w najtrudniejszych chwilach.
Wiesz, kiedy mama zachorowała, byłem zupełnie zagubiony. Lekarze mówili, że potrzebuje stałej opieki. Miotałem się między pracą, szpitalem a domem. A potem… potem przyszła Olga. Po prostu przyszła i powiedziała: ‘Dima, pomogę. Jesteśmy rodziną. Choćby już tylko z przeszłości. A mama nie jest niczemu winna’.
Wiem, jak to brzmi. Była żona, która opiekuje się byłą teściową — to dziwne. Ale ona naprawdę pomogła. Codziennie, prawie przez rok przychodziła do mamy. Karmiła, myła, rozmawiała, czytała książki. Nawet kiedy jej własna mama trafiła do szpitala, Olga nie zostawiła mojej.
Nie powiedziałem Ci o tym, bo się bałem. Bałem się, że źle to zrozumiesz. Że pomyślisz, że między mną a Olgą coś jeszcze jest. Ale nie. Jest tylko wdzięczność. Ogromna wdzięczność za to, co zrobiła dla mojej mamy. Tak samo, jak ja kiedyś pomogłem jej ojcu.
Pobyt w sanatorium — to tylko mała część tego, co mogę dla niej zrobić w zamian. Olga sama teraz potrzebuje pomocy i wsparcia. Lekarze mówią… wyczerpanie nerwowe…”
Anna oderwała się od listu. Po policzkach spływały łzy. Przypomniała sobie ich pierwsze spotkanie z Dymitrem. Ten wieczór charytatywny, kiedy zbierała pieniądze dla domu dziecka.
Opowiadał wtedy o swojej babci, która wierzyła w wartości rodzinne. O mamie, która nauczyła go najważniejszego — bycia wdzięcznym. O tym, jak ważne jest nie tylko kochać, ale umieć tę miłość okazywać…
Anna spojrzała na pudełeczko. W środku znajdował się pierścionek z małym szafirem.
„P.S. Ten pierścionek też ma swoją historię. Babcia zapisała go tej kobiecie, z którą będę chciał dzielić nie tylko podpis w paszporcie, ale całe życie. Tej, która zrozumie, że miłość to nie tylko romantyzm i namiętność, ale też umiejętność zaakceptowania trudnej przeszłości ukochanej osoby.
Wyjdziesz za mnie? A raczej… pobłogosławisz nasz związek w cerkwi?
P.P.S. I tak, maszynka naprawdę ma podwójne dno. Na odwrocie znajdziesz babciny przepis na najsmaczniejsze pierogi na świecie. Mówiła, że trzeba je robić tylko z miłością i tylko dla najbliższych.”
Do drzwi zapukano cicho:
— Aniu? Mogę wejść?
Wytarła łzy:
— Poczekaj chwilkę.
Wyjęła telefon, odszukała numer:
— Halo, Olga? Tu Anna. Przepraszam, że tak późno dzwonię… Wiem, że w niedzielę wyjeżdża Pani do sanatorium. Może spotkamy się jutro? Chciałabym się nauczyć robić pierogi według przepisu Pani byłej teściowej. Mówią, że są najsmaczniejsze na świecie…
Rok później, w przeddzień Nowego Roku…
— Aniu, ciasto już wyrosło! — rozległ się głos Olgi z kuchni. Aromat świeżych ziół unosił się po całym mieszkaniu.
— Już idę! — Anna pospieszyła do kuchni, gdzie panowała świąteczna krzątanina. — Dima, wyjmij mięso mielone z lodówki.
Stara maszynka do mięsa połyskiwała w świetle nowego żyrandola, który zawiesili specjalnie na rodzinne kolacje. Na stole była już rozsypana mąka, zieleniły się kopczyki koperku i pietruszki, a obok stały głębokie miski na farsz.
— Pamiętacie nasz pierwszy wspólny wieczór z lepieniem pierogów? — Olga wałkowała ciasto na cienki placek. — Tak się wtedy denerwowałam, aż mi się ręce trzęsły.
— Wszyscy byliśmy wtedy jak na szpilkach — uśmiechnął się Dymitr, sprawnie siekając cebulę. — Ja to w ogóle myślałem, że z tego nic nie wyjdzie.
Na ścianie wisiały wspólne zdjęcia — oto oni wszyscy razem na ceremonii zaślubin: Anna w eleganckiej białej sukni z gałązką koperku w bukiecie (taki rodzinny żart), Dymitr w klasycznym garniturze, i Olga, promieniejąca jakimś szczególnym ciepłem.
Zadzwonił dzwonek do drzwi.
— O, a oto i Sieriożka! — Olga zarumieniła się, rzucając ukradkowe spojrzenie w lustro. — Mam nadzieję, że nie macie nic przeciwko? Obiecał przynieść swój niezrównany sos do pierogów. Przepis po babci, nawiasem mówiąc.
— Ten sam doktor z sanatorium? — mrugnęła Anna, gładząc już wyraźnie zaokrąglony brzuch. — Oczywiście, zapraszaj. Przyda nam się jeszcze jedna para męskich rąk do wałkowania ciasta.
Dymitr objął żonę ramieniem:
— Co powiesz, gospodyni? Przyjmiemy nowicjusza do naszej pierogowej dynastii?
— Na okres próbny — roześmiała się Anna. — Niech najpierw udowodni, że jest godzien naszej magicznej maszynki do mięsa. Mówią, że ona potrafi wyczuć, kto jest swój, a kto obcy…
— No mnie przecież przyjęła — zauważyła Olga z przymrużeniem oka, kierując się do drzwi.
— Ciebie nie dało się nie przyjąć — powiedziała cicho Anna. — Nauczyłaś nas najważniejszego — że miłości nie mierzy się stemplami w paszporcie. Mierzy się tym, jak bardzo jesteś gotów być przy kimś, kiedy naprawdę jest trudno.
W kuchni bulgotał rosół, brzęczały talerze. Nowy Rok wkraczał w swoje prawa, niosąc ze sobą zapach igliwia, mandarynek i domowych pierogów. A stara maszynka do mięsa połyskiwała bokami, przechowując swoje sekrety na nowe historie i nowe początki.
