Marina zapinała bransoletkę — tę właśnie, z turkusem, którą podarował jej inwestor z Petersburga. Nie kochanek — nic z tych rzeczy. Po prostu inteligentny facet, który zna wartość pieniędzy i kobiet z głową na karku. Poprawiła włosy, sprawdziła kolczyki w lustrze i już sięgała po kopertówkę, gdy do pokoju wszedł Dmitrij. Z miną winowajcy i torbą pełną zakupów.
— Mama przyjedzie na kolację — powiedział prawie szeptem, jakby próbował nie zakłócić własnego spokoju wewnętrznego. Albo czyjejś cierpliwości.
— Dima, żartujesz sobie? — Marina o mało nie złamała zapięcia bransoletki. — Za godzinę mam spotkanie z klientem.
— Powiedziałem, że będziesz wolna. To nie potrwa cały wieczór. Po prostu się stęskniła.
— Stęskniła się za moimi pieniędzmi, Dima — Marina uśmiechnęła się z ironią, już wyraźnie zdenerwowana. — Brakuje jej mojego nowego serwisu do kawy w kolekcji?
Marina i Jelena Siergiejewna nie tylko się nie dogadywały. To była wojna z długą historią frontów i rozejmów, w której bronią były złośliwe uwagi, manipulacje i nieustanne: „Jesteś kobietą, no to mogłabyś być trochę prostsza.” Aha, prostsza — żeby tobie było łatwiej mnie znosić? Nie, dziękuję.
— To twoja matka. Postaraj się… no, być uprzejma, chociaż — Dmitrij postawił torby na stole i ruszył w stronę łazienki, jakby uciekał z pola bitwy.
— Uprzejma? Po tym, jak nazwała mnie „handlarką facetami” na rocznicy?
— No, chodziło jej o to, że jesteś zbyt niezależna…
— Dzięki, Dimka, właśnie wszystko naprawiłeś — Marina sarkastycznie się uśmiechnęła i narzuciła marynarkę. — Niech stęskniona mamusia poczeka. Ja wychodzę.
Wyszła, trzaskając drzwiami tak mocno, że nawet kot wyczuł napięcie. Samochód łagodnie wyjechał z podwórka i przez chwilę wydawało się, że wszystko już za nią. Ale to była cisza przed bardzo głośną burzą.
Kiedy wróciła do domu później, niż planowała, od razu coś ją zaniepokoiło. Światło w sypialni było włączone. Przecież na pewno je wyłączyłam… Zdjęła buty, cicho przeszła korytarzem i zastygła w progu. Jelena Siergiejewna stała przy lustrze. Miała na sobie te same kolczyki ze szmaragdami, które Marina trzymała w szkatułce zamkniętej na klucz. W rękach trzymała naszyjnik.
— Wróciłaś niespodziewanie — powiedziała teściowa, nie odwracając się. Jej głos był lodowaty, jak z taniego kryminału.
— Co ty, do cholery, robisz? — Marina mówiła powoli, kontrolując każdy mięsień twarzy, by nie krzyknąć.
— Przymierzam. I tak prawie tego nie nosisz. A mnie pasuje. Prawda? — Jelena Siergiejewna odwróciła się, uśmiechając się jak ktoś, kto od dawna mieszka ci w głowie — bez czynszu.
— To moje rzeczy. Ten naszyjnik jest drogi, ja go…
— Kupiłaś go za pieniądze, które „zainwestował” mój syn, tak przy okazji. Też mam do niego prawo. Jesteśmy rodziną.
— Ty zwariowałaś. Jaką rodziną?
— Taką, w której ty jesteś chwilowym nieporozumieniem, Marino — powiedziała teściowa, zdejmując kolczyki. — Myślisz, że on cię kocha? Chłopcy zawsze słuchają mamusi. Po prostu jesteś użyteczna. Dopóki masz firmę, dopóki masz nieruchomości, dopóki nie urodziłaś.
Marina podeszła bliżej. W środku wszystko w niej wrzało. Wiedziała, że ta scena nie dotyczyła tylko biżuterii. To była naga twarz ich całej historii. Dmitrija. I jej. To było zawsze — tylko nie chciała na to patrzeć.
— Masz plan? — skrzyżowała ręce. — Chcesz mnie ograć o majątek przez swojego złotego chłopczyka?
— Nie ja. On — wzruszyła ramionami Jelena Siergiejewna i przeszła obok niej, jakby nic się nie stało. — Ale pomagam mu. A co — przecież nie w twoim interesie jest zostawić nas z niczym, prawda?
Marina została w miejscu. Serce biło nie w piersi — ale po głowie. Wyciągnęła telefon, włączyła nagrywanie. I nagle, chrapliwym głosem:
— Powtórz proszę. Wszystko, co właśnie powiedziałaś.
— O nie — prychnęła teściowa. — Aż tak głupia to nie jestem.
— A szkoda — Marina podniosła głowę. — Ale ja już to wszystko nagrałam. Wcześniej.
Teściowa zamarła. Po raz pierwszy — na sekundę — w jej oczach pojawił się strach. I to było przyjemne. Do poziomu sadystycznej satysfakcji. Aż obrzydliwej.
— Wiedziałam, że jesteś nie tylko żmiją. Jesteś żmiją z dyplomem szkoły aktorskiej — rzuciła Marina i poszła do innego pokoju.
Telefon zamigał: „Wiktor. Prawnik.” Odebrała.
— Witia, cześć. Krótkie pytanie. Jeśli mąż złoży pozew o rozwód, biorąc pod uwagę intercyzę — nie dostanie nic, prawda?
— Marina, serio? Oczywiście, że nic. Ani grosza. Ani jednej rubla. Nawet kota nie weźmie, jeśli jest zapisany na ciebie.
Marina uśmiechnęła się. Jej głos był spokojny, jakby ktoś włączył klimatyzację w przegrzanym pokoju.
— Doskonale. To przygotuj dokumenty. Wygląda na to, że szykuje się ciekawy maj.
Rzuciła okiem w stronę drzwi. W korytarzu pojawił się Dmitrij. Zmęczony, nieogolony, z oczami człowieka, który wszystko usłyszał. Ale milczał.
— Długo tu jesteś? — zapytała Marina, nie podnosząc głosu.
— Długo — odpowiedział cicho, patrząc w podłogę.
— I? — uniosła brew Marina.
— Mamo, idź do samochodu — powiedział, nie odrywając wzroku od podłogi. — Porozmawiam z nią.
Marina podeszła bliżej, powoli. Dzielił ich jeden krok. Ale też osiem lat, kredyt hipoteczny, trzy wspólne podróże i jeden wyjątkowo nieudany Sylwester w Karelii.
— Naprawdę myślisz, że możesz z nią zostać i wyjść z tego czysto? — zapytała prawie szeptem.
— To moja matka, Marino.
— A ja — twoja żona. Jeszcze.
Nie odpowiedział. Odwróciła się i podeszła do okna. Gdzieś na zewnątrz zatrąbił samochód. Pewnie taksówka. Albo jej nowe życie.
Marina trzymała telefon przy uchu, czekając na połączenie z notariuszem. Za plecami trzasnęły drzwi wejściowe. Odwróciła się — w progu stał Dmitrij, ściskając w rękach jej naszyjnik.
— Nie potrafię wybrać między wami — powiedział. — Ale jeśli wyrzucisz ją, wyrzucisz też mnie.
— W takim razie masz tylko jedno wyjście — Marina podeszła bliżej, spojrzała mu w oczy i dodała cicho: — Szukaj sobie mieszkania. Ja nie dzielę dachu z ludźmi, którzy mnie zdradzili.
Zrobił krok w jej stronę, jakby chciał coś powiedzieć — i zatrzymał się. Cisza. Cichy oddech. Jeden wzrok. Ale bez pocałunków, bez uścisków, bez przebaczeń. Tylko pauza. Napięta, głośna jak strzał, którego nikt nie oddał.
Minął tydzień. W milczeniu. Jakby ktoś wyłączył dźwięk w serialu. Marina mieszkała w domu sama, ale w powietrzu wciąż unosił się zapach balsamu Dmitrija i jego głupiej porannej kawy z wanilią. Chciała wyrzucić wszystkie jego rzeczy, ale powstrzymała się. Nie z szacunku — prawnik powiedział: „Dopóki nie podpisano rozwodu, niczego nie ruszaj. Jeśli będzie nieczysto, złoży kontrpozew.”
Zresztą, nie o rzeczy chodziło. Rzeczy można wyrzucić. Ale to, że milczał — nie pisał, nie dzwonił, nie próbował wrócić — to bolało naprawdę. Tak łatwo? Osiem lat?
Jej poranek zaczął się od filiżanki czarnej kawy i dzwonka domofonu.
— Kto tam? — zapytała znużonym głosem Marina.
— Kurier — znajomy głos.
— Dmitrij, ty oszalałeś? — prawie upuściła filiżankę.
— Nie. Po prostu otwórz.
Stał w progu. W rękach trzymał pudełko z dokumentami. Oczy czerwone, włosy potargane, koszulka z jakąś idiotyczną kreskówką. Dorosły facet w kryzysie.
— Co to jest? — zapytała chłodno Marina.
— Podpisane dokumenty. Zgadzam się na rozwód. Bez podziału majątku. Bez roszczeń. Bez pytań.
— Naprawdę? — zmrużyła oczy. — Tak po prostu?
— Ty tego chciałaś. Wygrałaś. Gratulacje, Marino.
— Dima, ja nie gram w szachy, ja żyję. I jeśli uważasz to za zwycięstwo — to na pewno wszystko między nami się skończyło. Na zawsze — Marina odwróciła się, ale w środku wszystko się w niej zacisnęło.
On milczał. Potem postawił pudełko przy drzwiach i poszedł do windy. Bez dramatu. Jakby właśnie oddał przesyłkę na „Ozon”.
I to wszystko. Koniec. Bez łez, bez tłuczonej zastawy, nawet bez „spróbujmy jeszcze raz”. I dobrze. Dość bycia tym, kto trzyma most, gdy z obu stron już go podpalono.
Dwa dni później spotkała Jelenę Siergiejewną. W supermarkecie. Przy dziale z antipasti, jak na złość. Staruszka miała elegancki płaszcz, nową torebkę i spojrzenie zwyciężczyni. FINAŁ:
Miesiąc później Marina siedziała u notariusza. Podpisała dokumenty, odebrała papiery, westchnęła. Koniec. Jest wolna.
Na dworze świeciło słońce. Jej samochód błyszczał na parkingu. Otworzyła drzwi, usiadła, uśmiechnęła się do siebie w lusterku. Nie zwycięstwo. Ale przeżyła. Nie pomściła się. Ale wyszła z gry cała.
I nagle telefon. SMS. Numer nieznany: „Wciąż jesteś dla nas interesującym inwestorem. Gotowa omówić udział w projekcie w Mediolanie? Z zakwaterowaniem nad wybrzeżem.”
Uśmiechnęła się. Tak. Jest gotowa.
Morał opowieści:
Czasem miłość to nie trzymać się kurczowo, a puścić. A jeśli wybierasz siebie — nic nie tracisz. W końcu coś zyskujesz.
