Łarisa stała przy kuchennym oknie, obserwując, jak sąsiadka ładuje wózek do bagażnika swojego auta. Czterdzieści jeden lat, a ona wciąż zależna od komunikacji miejskiej i rzadkich okazji, by skorzystać z samochodu męża.
Projekty designerskie rozproszone po całym mieście, klienci oczekujący spotkań o niewygodnych porach, a ona męcząca się w zatłoczonych autobusach z portfolio pod pachą.
— Laro, o czym tak rozmyślasz? — Igor wszedł do kuchni, popijając kawę z ulubionego kubka.
— Ach, tak sobie, nic szczególnego. — Odwróciła się od okna. — Po prostu myślę o pracy.
Igor podszedł bliżej i objął ją ramieniem. Lata małżeństwa nauczyły go czytać między wierszami.
— Znowu myślisz o samochodzie?
Łarisa lekko zesztywniała w jego objęciach. Rozmawiali o tym już nie raz. Jego stara „Honda” zawsze była mu potrzebna — praca w firmie budowlanej wymagała ciągłych wyjazdów na budowy.
— Nie można przecież całe życie tylko marzyć — powiedziała, starając się zabrzmieć beztrosko. — Wkrótce urodziny, może jakaś wróżka z magiczną różdżką się zjawi.
Igor milczał, lecz coś w jego spojrzeniu się zmieniło. Łarisa tego nie dostrzegła — myślami była już przy planowaniu trasy do kolejnego klienta z trzema przesiadkami.
Przez następne dwa tygodnie Igor zachowywał się dziwnie. Długie rozmowy telefoniczne, które przerywał, gdy tylko weszła do pokoju. Tajemnicze uśmiechy i wymijające odpowiedzi na proste pytania. Łarisa zaczęła podejrzewać, że coś knuje.
— Igorku, pamiętasz, że za tydzień kończę trzydzieści pięć? — zapytała przy kolacji, uważnie obserwując jego twarz.
— Oczywiście, że pamiętam. Myślisz, że mógłbym zapomnieć? — wyglądał niemal na urażonego. — Mam dla ciebie niespodziankę.
— Jaką niespodziankę?
— Jeśli powiem, nie będzie niespodzianki — mrugnął do niej. — Ale myślę, że ci się spodoba.
W sobotni poranek Igor obudził się wyjątkowo wcześnie i długo krzątał się w łazience, podśpiewując pod prysznicem. Łarisa leżała w łóżku, wsłuchując się w prostą melodię, a jej nastrój wyraźnie się poprawiał.
— Ubierz się ładnie — powiedział, wychodząc z łazienki z ręcznikiem na biodrach. — Jedziemy załatwić sprawy.
— Jakie sprawy w sobotę rano?
— Zobaczysz.
Godzinę później stali na placu z używanymi samochodami. Łarisa patrzyła na rzędy aut i nie mogła uwierzyć własnym oczom.
— Igor, ty chyba żartujesz?
— Wybieraj — uśmiechał się szeroko. — Oczywiście z tego, na co nas stać. Ale wybieraj.
Łarisa obeszła plac dwa razy. Czerwona „Mazda” z 2018 roku od razu zwróciła jej uwagę — kompaktowa, oszczędna, a przy tym wystarczająco przestronna na materiały do pracy.
— Ta — powiedziała, nie mogąc ukryć emocji. — Mogę ją obejrzeć?
Sprzedawca, sympatyczny mężczyzna w średnim wieku, chwalił samochód szczerze. Dokumenty w porządku, stan doskonały, jeden właściciel. Igor zadawał praktyczne pytania o spalanie i części zamienne, a Łarisa po prostu siedziała za kierownicą, wyobrażając sobie, jak jedzie do pracy, niezależna od rozkładu jazdy autobusów, bez tłoczenia się w godzinach szczytu.
— Umowa stoi — powiedział Igor, ściskając dłoń sprzedawcy. — W poniedziałek po południu odbierzemy.
W drodze do domu Łarisa nie przestawała dziękować mężowi. W myślach planowała, gdzie zaparkuje samochód pod blokiem, jakiej muzyki będzie słuchać, jak zdziwią się koledzy z pracy. Urodziny zapowiadały się naprawdę wyjątkowo.
Wieczorem w niedzielę zadzwoniła Wika, siostra Igora. Łarisa nie lubiła tych telefonów — zazwyczaj oznaczały, że Wika czegoś potrzebuje. Pożyczki, pomocy przy przeprowadzce, rozwiązania kolejnego życiowego problemu. W wieku trzydziestu pięciu lat Wika wciąż nie nauczyła się radzić sobie sama, woląc zwracać się do starszego brata.
— Igorku, muszę z tobą poważnie porozmawiać — usłyszała Łarisa z korytarza.
Rozmowa trwała około godziny. Igor mówił cicho, ale Łarisa wyłapała ton głosu — najpierw zdziwienie, potem współczucie, a na końcu coś na kształt determinacji. Gdy wrócił do salonu, jego twarz była zatroskana.
— Co się stało? — zapytała Łarisa, odrywając wzrok od telewizora.
— Wika ma problemy — westchnął ciężko. — Ona… jest w ciąży.
— W ciąży? — Łarisa spojrzała na niego w osłupieniu. — A ojciec dziecka?
— Mówi, że to skomplikowane. Nie ma na kogo liczyć. Będzie wychowywać sama.
Łarisa skinęła głową, ale coś w środku ścisnęło jej się boleśnie. Znała Wikę na tyle dobrze, by wiedzieć, że każdy jej problem prędzej czy później staje się problemem Igora.
— I czego ona chce?
— Na razie nic konkretnego. Po prostu… wsparcia.
W poniedziałek rano, w dniu swoich trzydziestych piątych urodzin, Łarisa obudziła się z przeczuciem święta. Już wyobrażała sobie, jak po pracy pojadą odebrać samochód, jak po raz pierwszy poprowadzi go znajomymi ulicami.
Przy śniadaniu Igor był wyjątkowo milczący. Kilka razy zaczynał coś mówić, ale urywał w pół słowa.
— Dlaczego jesteś taki smutny w moje urodziny? — zapytała Łarisa, nalewając mu kawy.
— Laro, muszę ci coś powiedzieć.
W jego głosie zabrzmiała taka nuta, że w środku aż jej się ścięło.
— Słucham.
— Wczoraj wieczorem Wika znowu dzwoniła. Ona… bardzo prosiła. Naprawdę potrzebuje samochodu. Musi wozić dziecko, jeździć do lekarzy. A niczego nie ma.
Łarisa odłożyła filiżankę na stół i spojrzała na męża. W jego oczach dostrzegła poczucie winy i jakąś bolesną determinację.
— I co z tego?
— Przykro mi, ale twój prezent dostanie siostra – ona musi wozić dziecko — mąż postanowił oddać mój samochód, ale tak łatwo się nie poddałam.
Łarisa poczuła, jak świat wokół niej nagle zamarł. Słowa męża brzmiały jak nierealne, jakby słyszała je przez grube szkło.
— Powtórz — powiedziała cicho.
— No, Laro, zrozum mnie dobrze. Wika jest teraz w takiej sytuacji…
— Powtórz, co właśnie powiedziałeś.
Igor westchnął i powtórzył, tym razem mniej pewnie:
— Samochód dostanie Wika. Ona go potrzebuje bardziej.
Łarisa wstała od stołu. Ręce miała nieruchome, głos brzmiał spokojnie, ale w środku wszystko wrzało.
— Rozumiem. W takim razie i ja ci coś powiem. — Oparła się o oparcie krzesła. — Jeśli zamierzasz urządzać los swojej siostrzyczki, to wyprowadzaj się do niej. Z mojego mieszkania. Moim samochodem, który postanowiłeś jej podarować.
— Laro, co ty mówisz? Nie rozumiem…
— Nie ma czego rozumieć. To mieszkanie mojej zmarłej matki, które należy do mnie. A samochód, który mi obiecałeś, też miał być mój. Jeśli uważasz, że problemy Wiki są ważniejsze niż nasz związek — proszę bardzo. Ale wtedy mieszkaj z nią i rozwiązuj jej problemy.
— Nie możesz być poważna…
— Jestem więcej niż poważna. — Łarisa spojrzała na niego uważnie. — Złożę pozew o rozwód. I to nie jest żart ani próba przestraszenia cię. Po prostu mam dość bycia na drugim miejscu po twojej siostrze.
Igor zbledł. W latach małżeństwa widział żonę zmęczoną, zmartwioną, czasem zirytowaną. Ale tak zimnej determinacji w jej głosie nigdy nie słyszał.
— Łariso, poczekaj. Porozmawiajmy…
— Nie ma o czym rozmawiać. Ty podjąłeś decyzję — ja podjęłam swoją. Masz czas do wieczora, żeby przemyśleć, co jest dla ciebie ważniejsze.
Wzięła torbę i wyszła.
— Dokąd idziesz?
— Do pracy. W swoje urodziny. Autobusem. Jak zawsze.
Drzwi zamknęły się z cichym kliknięciem.
W pracy Łarisa całkowicie pochłonęła projekty. Koledzy składali jej życzenia i pytali o plany na wieczór, ale odpowiadała zdawkowo. Do południa telefon rozrywał się od połączeń Igora, lecz nie odbierała.
Około godziny piętnastej zadzwoniła Wika.
— Łarisa, co za przedszkole? Igor dzwoni, mówi, że awanturujesz się o samochód.
— Witaj, Wika. Nie o samochód chodzi. O to, że mój mąż uważa za normalne oddawać cudze prezenty, nie pytając opinii osoby, której je dał.
— Daj spokój! Przecież to tylko samochód. Będę mieć dziecko, naprawdę bardziej go potrzebuję.
— Wika, a nie pomyślałaś, żeby znaleźć pracę i kupić samochód sama? Jak robią dorośli ludzie?
— Jestem w ciąży! Jest mi ciężko!
— Rozumiem. Może więc czas dorosnąć?
Łarisa odłożyła słuchawkę. Ręce drżały ze złości, ale czuła też dziwne poczucie ulgi. Przez wiele lat godziła się na to, że w ich rodzinie interesy Wiki zawsze są na pierwszym miejscu. Dziś czara cierpliwości się przelała.
Do domu wróciła około godziny siedemnastej. Igor siedział w kuchni, z rozczochranymi włosami, wpatrzony w ścianę.
— No i co, zdecydowałeś? — zapytała, zdejmując kurtkę.
— Laro, przepraszam. Nie pomyślałem… To znaczy, myślałem, że zrozumiesz. Wika jest w ciąży…
— Igor, mam trzydzieści pięć lat. Całe dorosłe życie marzę o samochodzie. Obiecałeś mi go dać, uwierzyłam, ucieszyłam się. A potem postanowiłeś, że siostra jest ważniejsza od żony. Czy dobrze rozumiem sytuację?
— Nie do końca…
— A jak?
Igor milczał, potem ciężko westchnął:
— Zadzwoniłem do sprzedawcy. Powiedziałem, że odbierzemy samochód my, tak jak się umawialiśmy.
— I?
— I powiedziałem Wice, że samochodu nie będzie. Była… bardzo zła.
— Wyobrażam sobie. Co odpowiedziała?
— Nazwała mnie… nie będę powtarzać. Powiedziała, że zdradzam rodzinę dla żony.
Łarisa prychnęła:
— Zabawne. Czyli żona to nie rodzina?
— Oczywiście, że rodzina. Laro, wybacz mi. Dałem się jej łzom, nie pomyślałem o tobie. Jedziemy jutro po samochód?
Łarisa spojrzała uważnie na męża. W jego oczach dostrzegła szczere wyrzuty sumienia, ale też coś jeszcze — strach przed utratą jej.
— Dobrze. Pojedziemy.
Następnego dnia odebrali czerwoną „Mazdę”. Sprzedawca z ciekawością spoglądał na nich — najwyraźniej wczorajsze rozmowy telefoniczne wydały mu się dziwne. Łarisa usiadła za kierownicą, ostrożnie wyjechała z placu i ruszyła w miasto, wreszcie czując prawdziwą wolność.
Wika przez trzy dni nie dzwoniła. A kiedy w końcu zadzwoniła, głos miała niepewny.
— Igor, muszę ci coś powiedzieć — usłyszała Łarisa z korytarza.
Rozmowa była krótka. Gdy Igor wrócił do pokoju, jego twarz była jednocześnie zdezorientowana i rozgniewana.
— Co się stało? — zapytała Łarisa.
— Wika przyznała, że nie jest w ciąży. Powiedziała, że skłamała, bo pomyślała, że skoro kupujecie samochód, może poprosić o niego dla siebie.
Łarisa odłożyła czasopismo i spojrzała na męża:
— Czyli specjalnie cię okłamała, żeby dostać mój prezent?
— Tak to wychodzi.
— I co jej odpowiedziałeś?
— Że nie chcę z nią rozmawiać. Przynajmniej przez jakiś czas.
Łarisa skinęła głową. Nie czuła triumfu — tylko zmęczenie bezsensowną dramatyczną sytuacją, którą wszyscy przeżyli.
— Igor, czy zdajesz sobie sprawę, że gdybym nie postawiła ultimatum, oddałbyś jej samochód? I nigdy nie dowiedzielibyśmy się, że kłamała?
Igor usiadł obok niej na kanapie:
— Rozumiem. I rozumiem też, że zachowuję się jak idiota, jeśli chodzi o Wikę. Zawsze potrafiła na mnie naciskać.
— To nie jest usprawiedliwienie.
— Wiem. Przepraszam. I… dziękuję, że nie pozwoliłaś mi popełnić głupstwa.
Łarisa ujęła jego rękę:
— Następnym razem, zanim podejmiesz decyzje dotyczące nas obojga, skonsultuj się ze mną. Umowa stoi?
— Umowa stoi.
Za oknem szumiał wieczorny miejski zgiełk. Na podwórku stała czerwona „Mazda”, która stała się nie tylko środkiem transportu, ale symbolem tego, że w rodzinie istnieją granice, których nie wolno przekraczać. I że czasami trzeba być gotowym, by je bronić.
Łarisa odchyliła się na oparcie kanapy i pomyślała, że jej trzydzieste piąte urodziny, choć z jednodniowym opóźnieniem, i tak okazały się wyjątkowe. Nie tylko ze względu na samochód, ale także dlatego, że w końcu powiedziała to, co powinna była powiedzieć wiele lat temu.
Wika nawet nie pogratulowała jej urodzin. Ale Łarisa się tym nie przejęła — niektóre relacje lepiej utrzymywać na dystans niż na fałszywych podstawach. A samochód codziennie rano czekał na nią na podwórku, gotowy zabrać tam, gdzie trzeba, bez oglądania się na rozkłady autobusów i plany innych osób.
