— Wszystkie moje pieniądze są moje, a twoje — twoje, — zaśmiał się mąż, nie wiedząc, że jutro mój ojciec go zwolni, a mnie posadzi na jego miejsce.
— No naprawdę, Aniu, jesteś jak dziecko. Moje pieniądze to moje. Twoje — to twoje. Wszystko uczciwie, — Dima odchylił się na oparcie kanapy i głośno, z całego serca się roześmiał.
Ten śmiech, który rok temu wydawał mi się szczery i zaraźliwy, teraz brzmiał w uszach jak tania blacha.
Patrzył na mnie z góry, a w jego spojrzeniu połyskiwało lepkie samozadowolenie. Rok temu była tam adoracja.
Teraz — protekcjonalne współczucie dla „biednej dziewczynki”, którą uszczęśliwił, pozwalając jej żyć obok siebie.
— Po prostu pomyślałam, że skoro lodówka jest wspólna, to i kupić ją logicznie razem, — odpowiedziałam cicho, studiując wzór na dywanie.
Nie podnosić oczu. Najważniejsze — nie podnosić oczu i nie dać mu zobaczyć zimnej wściekłości, która powoli podnosiła się z dna duszy.
— Logiczne jest wtedy, gdy każdy liczy na siebie. Utrzymuję cię? Nie. Opłacam czynsz i media? Tak. I za to powinnaś podziękować. A lodówka, wybacz, to już zbytek. Stara przecież działa.
Powiedział to tak, jakby rzucił mi obgryzioną kość.
Stara lodówka, odziedziczona po jego babci, wyła nocami jak ranne zwierzę i zamieniała świeże warzywa w lodową papkę.
Milcząco skinęłam głową.
„Rok, córeczko. Tylko jeden rok, — brzmiał w pamięci głos ojca. — Nie mam nic przeciwko twojemu Dimie. Mam coś przeciwko twojej ślepocie. Znamy go trzy miesiące. Niech udowodni, że kocha ciebie, a nie moje możliwości. Żyjcie na własny rachunek. Ani grosza ode mnie. Zobaczymy, z jakiego jest ciasta”.
Ojciec był zły z powodu naszego pośpiesznego ślubu. Uważał, że Dima poluje na posag. Żeby udowodnić mu coś przeciwnego, zgodziłam się na ten eksperyment.
Nawet wróciłam do nazwiska matki, aby w pracy nie było żadnych skojarzeń. Dla Dimy była to historia o tym, jak bogaty ojciec „pozbawił spadku” niepokorną córkę.
Ciasto okazało się kiepskie. Przez pierwsze pół roku Dima grał w szlachetnego. Był pewien, że wystarczy wytrwać, a groźny teść złagodnieje. Potem jednak zrozumiał, że pieniędzy nie będzie.
I maska zaczęła opadać. Najpierw zniknęły kwiaty. Potem „zapominał” portfela w restauracji. A teraz doszło do osobnych budżetów, gdzie jego budżet był tylko jego, a mój — wspólny.
— No dobrze, nie dąsaj się, — podszedł i niedbale potargał mnie po włosach jak psa. — Zarobisz — kupisz. Jesteś przecież mądrą dziewczyną. Starasz się.
Powoli uniosłam na niego wzrok. W jego oczach nie było ani cienia wątpliwości co do własnej racji.
Tylko pewność pana sytuacji, który dobrze zarabia i któremu „udało się” poślubić piękną, lecz absolutnie bezużyteczną finansowo kobietę.
Nie wiedział, że „starasz się” w firmie, której właścicielem jest mój ojciec.
Nie wiedział, że kluczowy projekt, za który ma dostać ogromną premię, od pierwszego do ostatniego kroku został opracowany i zrealizowany przeze mnie.
I zupełnie nie wiedział, że jutro o dziesiątej rano wezwą go na dywanik nie po awans.
— Tak, kochanie, — zmusiłam się do uśmiechu najbardziej uległym z moich uśmiechów. — Masz rację. Oczywiście, że masz rację.
Wieczorem wrócił do domu z błyszczącymi oczami. Rzucił na stół teczkę z logo salonu samochodowego.
— Patrz, jaką piękność upatrzyłem! — z zachwytem rozwinął przede mną błyszczący folder. Z obrazka patrzył na mnie drapieżny profil drogiego SUV-a.
— Biorę na kredyt, oczywiście. Ale z moją pensją to drobiazg. Pierwszą wpłatę zrobię z premii za projekt „Horyzont”. Wkrótce nam ją wypłacą.
Mówił szybko, z przejęciem, nie zauważając mojego zastygłego oblicza.
„Horyzont”. Mój projekt. Moje bezsenne noce, moje kalkulacje, moje negocjacje. Dima był tam tylko nominalnym kierownikiem, który stawiał podpis pod moimi raportami i ładnie je prezentował na zebraniach.
— Kupujesz samochód? — mój głos zabrzmiał głucho, jak spod wody. — Ale… przecież mówiłeś, że trzeba oszczędzać. Że nasza „poduszka finansowa” jest jeszcze zbyt cienka.
Oderwał się od folderu i spojrzał na mnie ze szczerym zdziwieniem, jakbym palnęła jakąś głupotę.
— Aniu, znowu mylisz. „Nasze” — to wtedy, gdy chodzi o twoje wydatki. Ja przecież nie proszę cię o pieniądze, prawda? Zarabiam, to i wydaję. To jest bodziec, rozumiesz?
Motywacja. Mężczyzna musi się rozwijać, dążyć do czegoś. A ty mnie hamujesz swoimi drobnymi, codziennymi problemami.
On coraz częściej używał tego chwytu — „ty mnie hamujesz”. Każda moja prośba czy próba omówienia wspólnych planów rozbijała się o ten mur. Ja, ze swoimi problemami, przeszkadzałam jego wielkim dokonaniom.
— Ja tylko próbuję być praktyczna, — podjęłam jeszcze jedną, ostatnią próbę. — Może najpierw rozwiążemy kwestię mieszkania? Zaczniemy odkładać na kredyt hipoteczny? Razem.
Dima roześmiał się. Tym samym śmiechem co w dzień. Głośnym, pewnym siebie, upokarzającym.
— Hipoteka? Z twoją pensją? Aniu, nie rozśmieszaj mnie. Żeby odkładać na mieszkanie, trzeba zarabiać, a nie dostawać grosze za przekładanie papierków.
Oto kiedy zostanę dyrektorem handlowym, wtedy pogadamy. A na razie — ciesz się z męża. Twój mąż niedługo będzie jeździł wypasioną furą. Powinnaś być dumna.
Podszedł i objął mnie ramieniem, przyciągając do siebie. Pachniał drogimi perfumami i sukcesem. Fałszywym, ukradzionym sukcesem.
— A tak przy okazji, o dyrektorze, — ściszył głos do konspiracyjnego szeptu. — Jutro mam spotkanie z prezesem. Wygląda na to, że lody się ruszyły. Staruszek wreszcie docenił moje talenty.
Moje serce zatrzymało się na ułamek sekundy. Prezes. Mój ojciec.
Odsunęłam się, żeby nie poczuł, jak całe moje ciało zesztywniało.
— To… to przecież wspaniale, kochanie! — wydusiłam z siebie entuzjastyczny uśmiech.
— No właśnie! — promieniał. — Więc jutrzejszy dzień wszystko rozstrzygnie. Życz mi powodzenia…
On niemal od razu położył się spać, absolutnie szczęśliwy i pewny swojej przyszłości. A ja długo siedziałam w kuchni, patrząc w ciemne okno.
Buczenie starej lodówki wydawało mi się odliczaniem czasu. Czasu do jego upadku. I wcale nie zamierzałam życzyć mu powodzenia. Zamierzałam delektować się spektaklem.
Poranek był przesiąknięty jego samozadowoleniem. Podgwizdywał, wybierając najdroższy krawat. Ja w milczeniu podałam mu kawę, odgrywając rolę oddanej żony.
— Trzeba wyglądać na milion — mruknął, krytycznie lustrując się w lustrze.
Mój wzrok padł na nową sukienkę wiszącą na drzwiach szafy. Prostą, lnianą, na którą odkładałam trzy miesiące ze swojej „pensji-grosików”.
To było moje małe zwycięstwo, symbol tego, że jeszcze istnieję osobno od niego.
Dima też ją zauważył. Podszedł i ujął materiał dwoma palcami z obrzydzeniem.
— A to co za wiejski szyk?
— To moja nowa sukienka — powiedziałam cicho.
— Jasne, że twoja. Na co starczyło, to kupiłaś. Aniu, posłuchaj, — odwrócił się do mnie, a jego twarz stała się poważna, niemal ojcowska.
— Kiedy dostanę stanowisko, będziesz musiała się dostosować. Żadnych takich… tanich szmat. Będziesz żoną wielkiego człowieka. To wstyd.
On mówił, a ja patrzyłam na sukienkę. Na swoją małą, wymarzoną radość, którą właśnie podeptał.
I wtedy stało się coś, co przelało czarę goryczy. Wygładzając fałdę na swojej idealnie białej koszuli, niechlujnie powiesił ją na tych samych drzwiach.
A gorące żelazko, które na chwilę zostawił na desce do prasowania, zsunęło się prosto na moją sukienkę.
Rozległo się syczenie. Po tkaninie rozpełzła się ohydna brązowa plama, wypalając ją na wylot.
Dima spojrzał na dziurę, potem na mnie. W jego oczach nie było ani żalu, ani winy. Tylko złość.
— No widzisz. Samo się pozbyło tego badziewia — uśmiechnął się krzywo. — Dobra, nie rycz. Kupisz sobie nowe. Jak pozwolę i dam ci pieniądze.
Koniec.
Wewnątrz coś się zerwało. Nie z hukiem, nie ze zgrzytem. Po prostu cichy, ostateczny trzask. Rok upokorzeń, udawania, nadziei. Wszystko spłonęło razem z tą sukienką.
— Masz rację — mój głos zabrzmiał dziwnie spokojnie i twardo. — Pora pozbyć się badziewia.
On nie zrozumiał. Usłyszał tylko uległość w słowach, ale nie sens. Protekcjonalnie skinął głową, chwycił swoją teczkę i, cmoknąwszy mnie w policzek, wyszedł. Wyszedł na spotkanie, które, jak mu się wydawało, miało wynieść go na szczyt.
Patrzyłam za nim. A potem podeszłam do szafy, wyjęłam swój najlepszy garnitur. Ten, który ojciec podarował mi na zakończenie studiów. Ten, którego Dima nigdy nie widział.
Przyjechałam do pracy godzinę wcześniej. Przeszłam obok swojego biurka w open space, obok zdziwionych spojrzeń kolegów, i skierowałam się prosto korytarzem. Do narożnego gabinetu z tabliczką „Kierownik działu sprzedaży. Sokołow D.A.”.
Sekretarka uniosła na mnie oczy.
— Anno, dokąd pani? Dmitrija Aleksiejewicza jeszcze nie ma.
Uśmiechnęłam się do niej.
— Wiem. Idę na swoje nowe miejsce. Może mi pani przynieść kawę? I proszę, zmieńcie tabliczkę. Moje nazwisko to Orłowa.
Równo o dziesiątej drzwi gabinetu otworzyły się szeroko. Wszedł Dima. Promienny, pewny siebie, z teczką pod pachą. Zastygł w progu, widząc mnie w swoim fotelu. Uśmiech powoli znikł z jego twarzy.
— Ania? A co ty tu robisz? — w jego głosie zabrzmiało zdziwienie, ale jeszcze nie niepokój. — Idź, pobaw się gdzie indziej. Mam teraz spotkanie z prezesem.
— Wiem — odpowiedziałam spokojnie, biorąc łyk kawy. — Ja też.
W tym momencie do gabinetu wszedł mój ojciec. Dima odwrócił się, a jego twarz pobladła. Rozpoznał prezesa, ale nie rozumiał, co ten robi tutaj razem ze mną.
— Pawle Andriejewiczu! Dzień dobry! A my właśnie… — zaczął się podlizywać.
— Dzień dobry, Dmitriju — ojciec minął go, podszedł do mnie i położył mi rękę na ramieniu. — Widzę, że już poznałeś swojego nowego przełożonego. Orłową Annę Pawłowną.
Twarz Dimy zastygła w masce. Niedowierzanie, szok, panika — wszystko mieszało się w jego oczach. Przerzucał wzrok z ojca na mnie i z powrotem.
— Orłową?.. Pawłowną?.. — wyszeptał. — Co to za cyrk, Aniu?
— To nie cyrk, Dima. To moje prawdziwe nazwisko — wstałam, czując, jak po ciele rozlewa się lodowaty spokój. — A Paweł Andriejewicz to mój ojciec.
Źrenice Dimy rozszerzyły się. Zachwiał się, jakby dostał w twarz.
— Ojciec?.. Ale przecież… mówiłaś…
— Mówiłam, że mój ojciec nie chce mieć ze mną do czynienia. I to była prawda. Nie chciał mieć do czynienia z kobietą, która pozwala się poniżać. Czekał, aż sama wszystko zrozumiem. No i zrozumiałam.
Patrzył na mnie i wreszcie zaczęło do niego docierać. Samochód na kredyt. Premia, którą sobie przywłaszczył. Jego słowa o „groszach” i „tanich szmatach”.
— Aniu… kotku… to jakieś nieporozumienie! — zrobił krok w moją stronę, wyciągając ręce. W jego głosie zabrzmiały żałosne, pochlebcze nuty. — Przecież ja cię kocham! Wszystko dla ciebie!
— Wszystko dla siebie, Dima — ucięłam ostro. — Sam ustaliłeś zasady. Twoje pieniądze — twoje. Moje — moje.
A więc tak. Moja firma. Mój gabinet. I moja decyzja. Jesteś zwolniony. Dyscyplinarnie. Za systematyczne przywłaszczanie cudzych zasług i wyników pracy intelektualnej. Wszystkie materiały projektu „Horyzont” są u mnie.
Zastygł.
— Zwolniony?.. Nie możesz…
— Mogę. I co do samochodu — możesz się nie martwić. Premii, jak rozumiesz, nie dostaniesz. Więc kredytu ci nie przyznają.
Ojciec milcząco przyglądał się tej scenie, a w jego oczach widziałam aprobatę.
— I jeszcze jedno, — dodałam, patrząc mu prosto w oczy. — Rzeczy z mieszkania możesz zabrać dziś do wieczora. Klucze zostawisz u portiera. W sprawie dokumentów rozwodowych skontaktuje się z tobą mój prawnik.
Patrzył na mnie jak na potwora. Cała jego udawana pewność siebie zniknęła, został tylko drobny, chciwy i śmiertelnie przestraszony człowiek.
— Ale… jak to… przecież my jesteśmy rodziną!
— My nigdy nie byliśmy rodziną, Dima. Ty miałeś wygodny projekt. Ale projekt został zamknięty. Za całkowiną porażkę wszystkich wskaźników.
Usiadłam w swoim nowym fotelu i wzięłam ze stołu długopis.
— A teraz, jeśli to wszystko, wyjdź. Mam dużo pracy.
…Wieczorem, kiedy w mieszkaniu ostatecznie ucichły odgłosy jego pospiesznych pakunków, otworzyłam laptop.
Weszłam na stronę sklepu ze sprzętem AGD. Znalazłam największą i najdroższą lodówkę ze stali nierdzewnej, z kostkarką i panelem dotykowym. I nacisnęłam przycisk „Kup”.
Płatność przeszła natychmiast. Z mojej osobistej karty.
