„Siedem lat żyłam na kaszkach, żeby spłacić kredyt hipoteczny, a kiedy się uwolniłam — na moją szyję wskoczyła twoja mama z kranem, sanatorium i marzeniem, żeby zrobić ze mnie bankomat.”
Lida zamknęła drzwi banku i oparła się o szklaną powierzchnię, zamykając oczy. Ostatnia wpłata kredytu hipotecznego. Siedem lat finansowego zniewolenia za nimi. Jej ręce drżały, gdy wyciągała z torby zaświadczenie o całkowitej spłacie.
— Wszystko, Sierioża — wyszeptała do telefonu. — Jesteśmy wolni.
Głos męża drżał z radości:
— Nie mogę w to uwierzyć! Wyobrażasz sobie, ile teraz będziemy mieli wolnych pieniędzy co miesiąc?
Lida uśmiechnęła się, wyobrażając sobie ich wspólne plany. Wakacje nad morzem, które odkładali rok po roku. Nowe meble do sypialni. Może nawet zmiana samochodu.
Ale pierwsza aktywowała się teściowa.
— Lidochka, kochanie — zaczęła Nina Pietrownna trzy dni po spłacie kredytu hipotecznego — pomyślałam, może mogłabyś mi teraz pomóc z lekami? Emerytury nie wystarcza, a ciśnienie mnie męczy.
Lida spojrzała na Sieriożę. Ten wzruszył ramionami:
— No, mama ma rację, teraz możemy sobie pozwolić.
Leki kosztowały pięć tysięcy. Niezbyt dużo, pomyślała Lida. Ale po tygodniu Nina Pietrownna zadzwoniła ponownie:
— Synku, a może pomożesz opłacić wyjazd do sanatorium? Lekarz mówi, że konieczne jest leczenie.
Sanatorium — dwadzieścia tysięcy. Lida zacisnęła usta, ale milczała.
— Mama jest chora — wytłumaczył Sierioża. — Nie możemy odmówić.
Kolejnym zakupem była lodówka. Stara, według teściowej, całkowicie się zepsuła.
— Wyobrażasz sobie, jedzenie się psuje — narzekała Nina Pietrownna. — A dobra lodówka kosztuje czterdzieści tysięcy.
Lida zaczęła liczyć. W ciągu dwóch miesięcy na potrzeby teściowej wydali już siedemdziesiąt tysięcy rubli. Dokładnie tyle, ile wcześniej oddawali bankowi.
— Sierioża — zaczęła ostrożnie pewnego wieczoru — może powinniśmy jednak pomyśleć o naszych własnych potrzebach?
— Jakich potrzebach? — nie rozumiał mąż.
— No, planowaliśmy przecież wakacje. Tak marzę, żeby zobaczyć morze…
Sierioża machnął ręką:
— Wakacje nigdzie nie uciekną. A mama teraz potrzebuje naszej pomocy.
Ale Lida już podjęła decyzję. Następnego dnia otworzyła osobne konto i zaczęła odkładać pieniądze. Każdego miesiąca — po trzydzieści tysięcy. Połowę kwoty, którą wcześniej oddawali bankowi.
Tymczasem apetyt teściowej rósł. Teraz potrzebny był remont łazienki — krany hałasowały, płytki odpadały.
— Sto tysięcy tylko — przekonywała syna. — To przecież drobiazg dla was teraz.
Sierioża był już gotów się zgodzić, ale Lida go powstrzymała:
— Sierioża, a może zamiast remontu dla mamy, w końcu pojedziemy na wakacje? Zaczęłam odkładać pieniądze od razu po spłacie kredytu hipotecznego.
Mąż zamarł:
— Odkładać? Ile?
— Wystarczająco na dobre wakacje nad morzem — uśmiechnęła się Lida. — To przecież moje marzenie.
Sierioża zmarszczył brwi:
— Ale mama tak prosiła o remont… Może odłożymy wakacje jeszcze na rok?
— Już siedem lat odkładamy — powiedziała cicho Lida.
Minęły kolejne dwa miesiące. Teściowa dzwoniła codziennie, narzekając na łazienkę i sugerując obiecany remont.
— Sierioża — powiedziała Lida, wyłączając telewizor — mam już wystarczająco pieniędzy. Czas wybrać trasę.
Mąż kiwnął nieobecnie:
— Tak, oczywiście. Wybieraj.
Ale nie uczestniczył w planowaniu. Kiedy Lida pokazywała mu piękne zdjęcia hoteli, tylko coś mamrotał, wpatrując się w telefon.
— Może Turcja? — proponowała żona. — Albo Egipt?
— Bez różnicy — odmachiwał Sierioża.
Lida zrozumiała, że wszystko będzie musiała wziąć w swoje ręce. Wzięła wolne i udała się do biura podróży.
— Chciałabym coś spokojnego, przy morzu — wyjaśniła konsultantce, młodej dziewczynie z przyjaznym uśmiechem.
— Polecam Cypr — zaproponowała. — Piękna przyroda, ciepłe morze, świetna kuchnia. Ten hotel jest szczególnie dobry.
Lida oglądała zdjęcia. Biały piasek, przejrzysta woda, przytulne pokoje z widokiem na morze. Właśnie o tym marzyła przez te wszystkie lata.
— Biorę — powiedziała stanowczo.
— Świetnie! — ucieszyła się konsultantka. — Czyli dla dwóch dorosłych, na dziesięć dni?
— Tak, i chcę od razu dokonać pełnej płatności.
Wracając do domu z wycieczkami w torbie, Lida czuła się szczęśliwa. W końcu jej marzenie się spełni. Wyobrażała sobie, jak leży na plaży, słucha szumu fal, cieszy się słońcem.
Ale w domu czekał na nią wściekły mąż.
— Gdzie byłaś? — rzucił się na nią od progu.
— W biurze podróży — odpowiedziała spokojnie Lida. — Kupowałam nam wycieczki.
Twarz Sierioży wykrzywiła się z wściekłości:
— A gdzie pieniądze, które odkładałaś na wakacje? Obiecałem je mamie! — wrzeszczał.
Lida zamarła. Nigdy nie widziała męża w takim stanie.
— Jakie pieniądze? — zapytała zmieszana.
— Te, które odkładałaś! — krzyczał dalej Sierioża. — Obiecałem mamie, że pomożemy z remontem! A ty je wydałaś!
— Sierioża — powoli powiedziała Lida — to SĄ MOJE pieniądze. Odkładałam je na NASZE wakacje. Przecież ci mówiłam.
— Ale mama czeka! — nie uspokajał się mąż. — Już znalazła fachowców!
— A ile ja ci mówię o morzu? — podniosła głos Lida. — Ile razy odkładaliśmy wakacje przez kredyt hipoteczny?
Sierioża nie słuchał. Biegał po pokoju jak wściekły zwierz:
— Musisz zwrócić wycieczki! Inaczej matka mi całe włosy zje! Krany hałasują, płytki odpadają!
— A moja dusza odpada! — krzyknęła Lida. — Bo siedem lat żyłam dla tego dnia!
— Nie wymyślaj! — ryknął Sierioża. — Łazienka ważniejsza niż twoje kaprysy!
Lida poczuła, że coś w jej duszy całkowicie się złamało. Spojrzała na męża — czerwonego ze złości, z wykrzywioną twarzą — i zrozumiała, że już dłużej nie może.
— Wiesz co — powiedziała cicho — jadę na wakacje. Z przyjaciółką albo sama, ale jadę.
— Zwariowałaś! — wrzeszczał Sierioża. — Zabraniam ci!
— Nie waż się mi niczego zabraniać — odpowiedziała zimno Lida i poszła do sypialni.
Całą noc nie rozmawiali. Rano Sierioża wyszedł do pracy, głośno trzaskając drzwiami. Lida siedziała w kuchni, piła kawę i myślała. Potem wyciągnęła telefon i zadzwoniła do najlepszej przyjaciółki.
— Katia, pilnie potrzebuję twojej pomocy. Chcesz jechać na Cypr?
— Lida, zwariowałaś? — zaśmiała się Katia. — Oczywiście, że chcę! Co się stało?
— Opowiem później. Jutro wylatujemy.
Gdy Sierioża był w pracy, Lida spakowała walizkę. Działała szybko i zdecydowanie, jakby bała się zmienić zdanie.
Na lotnisku wyłączyła telefon. Nie chciała widzieć gniewnych wiadomości od męża.
Katia już na nią czekała. Przyjaciółki objęły się, a Lida po raz pierwszy od wielu dni się uśmiechnęła.
— Opowiadaj, co się stało — zażądała Katia, gdy usiadły w samolocie.
Lida opowiedziała wszystko. O teściowej, remoncie, o skandalu.
— Dobrze zrobiłaś — powiedziała Katia, ściskając jej rękę. — Dosyć życia cudzymi sprawami.
Na Cyprze było słonecznie i ciepło. Hotel okazał się jeszcze lepszy niż na zdjęciach. Lida stała na balkonie, patrzyła na morze i płakała ze szczęścia.
— Wreszcie — szepnęła. — Wreszcie.
Drugiego dnia włączyła telefon. Czterdzieści trzy nieodebrane połączenia od Sierioży i dwadzieścia wiadomości. Pierwsze były pełne gniewu:
„Zwariowałaś! Natychmiast wracaj!”
„Mama dowiedziała się, że uciekłaś! Jest w histerii!”
„Zawstydzasz mnie!”
Ale stopniowo ton się zmieniał:
„Lida, porozmawiajmy.”
„Źle mi bez ciebie.”
„Przepraszam mnie.”
A ostatnia wiadomość była wręcz skarżąca:
„Tęsknię. Wracaj jak najszybciej, proszę.”
Lida wyłączyła telefon i poszła na plażę. Katia już leżała na leżaku, czytając książkę.
— Mąż pisze? — zapytała.
— Uhm — skinęła Lida. — Najpierw się wydzierał, teraz przeprasza.
— Klasyka — prychnęła Katia. — Najpierw histeria, potem łzy.
Lida zaśmiała się. Było tak lekko i dobrze. Kąpiąc się w ciepłym morzu, opalając, pijąc wino na tarasie restauracji, podziwiając zachody słońca — wszystko, o czym marzyła przez tyle lat.
Przez tydzień na Cyprze odpoczęła duszą bardziej niż przez ostatnie kilka lat.
— Nie chcę wracać do domu — przyznała się Katia w ostatni dzień.
— Rozumiem — skinęła przyjaciółka. — Ale nie możesz uciec na zawsze.
— Mogę — powiedziała zamyślona Lida. — Pytanie tylko, czy chcę.
Na lotnisku włączyła w końcu telefon. Sierioża przysłał zdjęcie — stał z bukietem kwiatów przy wyjściu z hali przylotów.
„Czekam na ciebie, kochanie. Wybacz mi.”
Lida westchnęła. Znaczyło, że rozmowa i tak się odbędzie.
Sierioża naprawdę na nią czekał z kwiatami. Wyglądał na zmęczonego, schudłego. Katia taktownie rozmyła się w tłumie, obiecując później zadzwonić.
— Lida… — zaczął Sierioża.
— Jedziemy do domu — powiedziała zmęczona. — Tam porozmawiamy.
W domu usiedli na kanapie naprzeciwko siebie.
— Wybacz mi — zaczął Sierioża. — Byłem w błędzie.
— W błędzie? — dopytała Lida. — Krzyczałeś na mnie jak wariat. Żądałeś, żebym zrezygnowała z marzeń dla remontu mamy.
— Wiem — spuścił głowę Sierioża. — Zrozumiałem, że przesadziłem. Myślałem dużo, gdy cię nie było.
— I do czego doszedłeś?
— Do tego, że mama może poczekać. A ciebie mogę stracić.
Lida patrzyła na niego uważnie. Sierioża wyglądał na szczerze skruszonego.
— A co mama powie? — zapytała.
— Już z nią rozmawiałem — powiedział stanowczo. — Wyjaśniłem, że teraz mamy nowe zasady. Najpierw nasza rodzina, nasze plany, nasze potrzeby. Dopiero potem pomoc rodzicom.
— I jak to przyjęła?
— Obraziła się, oczywiście. Ale zrozumiała, że nie ma wyboru.
Lida milczała, rozważając jego słowa.
— Lida — kontynuował Sierioża — chcę, żebyś wiedziała: jestem dumny, że pojechałaś. Miałaś rację. Naprawdę zbyt długo odkładaliśmy własne życie.
— Naprawdę tak myślisz? — zapytała cicho.
— Naprawdę. I chcę, żebyśmy planowali kolejne wakacje. Razem.
Lida poczuła, jak napięcie powoli ustępuje.
— Dobrze — powiedziała. — Ale są warunki.
— Jakie?
— Tworzymy budżet rodzinny. Dokładnie planujemy, ile wydajemy na siebie, ile na pomoc rodzicom. A wakacje od teraz są świętą pozycją w wydatkach.
— Zgoda — skinął Sierioża. — A jakie jeszcze warunki?
— Żadnych histerii. Jeśli masz pretensje, omawiamy je spokojnie, po dorosłemu.
— Zgoda i na to.
Lida uśmiechnęła się po raz pierwszy od kilku dni:
— W takim razie opowiadaj, jak żyłeś beze mnie. A ja pokażę zdjęcia z Cypru.
— Beze ciebie było pusto — szczerze przyznał Sierioża. — Zrozumiałem, że dom bez ciebie to nie dom. A teraz pokaż zdjęcia. Chcę zobaczyć, jak szczęśliwa byłaś.
Lida wyciągnęła telefon i włączyła pokaz slajdów. Na ekranie zmieniały się kadry: ona na plaży, w restauracji, na wycieczce. Naprawdę wyglądała na szczęśliwą.
— Następnym razem pojedziemy razem — powiedział cicho Sierioża. — Obiecuję.
— Obiecujesz? — dopytała Lida.
— Obiecuję. I żadne remonty mamy nie będą temu przeszkadzać.
Lida przytuliła się do niego. Może naprawdę zrozumiał. Może ich rodzinna łódź jeszcze nie rozbiła się o codzienność i cudze interesy.
— Kocham cię — szepnął Sierioża.
— Ja też cię kocham — odpowiedziała Lida. — Ale nigdy więcej nie krzycz na mnie z powodu pieniędzy. To bolało.
— Nie będę — obiecał. — Wybacz mi.
Za oknem zapadał wieczór. Lida patrzyła na znane ściany, na męża, na swoje dotychczasowe życie. Wróciła. Ale teraz wiedziała, że potrafi podjąć decyzję. Że potrafi chronić swoje marzenia. I ta świadomość czyniła ją silniejszą.
A przede wszystkim — była nad morzem. Wreszcie.
