Podarowałam rodzicom działkę. Sprzedali ją i kupili siostrze samochód. Tylko sumienia kupić się nie da…
Natasha zobaczyła zdjęcie w swojej tablicy przypadkiem. Wika przy nowym aucie — białym, z czerwonym kokardą na masce. Podpis: „Dziękuję rodzicom! Teraz szybciej do dzieci!”
Knuckles pobielały. Natasha ścisnęła telefon.
Wybrała numer mamy.
— Halo?
— Co to za samochód u Wiki?
— A, widziałaś? Ładny, prawda? Pomogliśmy.
— Skąd mieliście pieniądze?
Pauza.
— Sprzedaliśmy działkę.
Natasha nie zrozumiała od razu.
— Jaką działkę?
— Twoją. Tę, którą podarowałaś. Uznałyśmy — po co nam ona? Plecy bolą, nie jeździmy. A Wice z dziećmi samochód potrzebny. Przecież rozumiesz?
Wokół — szum szpitalnego korytarza, czyjś śmiech. Ktoś ją zawołał, nie odwróciła się.
— Natasza, czemu milczysz? Nie masz chyba nic przeciwko? To przecież twoja siostra. Jesteśmy rodzicami, wiemy lepiej.
Natasha się rozłączyła.
Pięć lat temu sprzedała babciną kawalerkę — tę, która była zapisana wyłącznie jej. Dołożyła wszystkie oszczędności. Kupiła rodzicom działkę.
Mama wtedy płakała. Ojciec powiedział: „Jesteś naszą złotą córką”.
Złotą.
Wieczorem Natasha pojechała do nich. Bez uprzedzenia.
Mama otworzyła:
— Czemu nie zadzwoniłaś?
Natasha weszła do pokoju. Ojciec przy telewizorze — nawet się nie odwrócił.
— Dlaczego nie powiedzieliście o działce?
Mama zacisnęła usta:
— A po co? Same zdecydowaliśmy. To nasza własność.
— Moja. To ja ją kupiłam.
— Podarowałaś — znaczy nasza. Uznaliśmy, że Wice bardziej się przyda. Ma dzieci, męża, pracę daleko. A ty jesteś sama, poradzisz sobie.
Ojciec odwrócił się:
— Czego się rozbeczałaś? Skąpisz?
Natasha spojrzała na niego. Na mamę. Naprawdę nie widzieli problemu.
— Mogliście zapytać.
— Zapytać? — mama skrzywiła się. — Wika jest młodsza, jej trudniej. Ty zawsze sobie poradzisz. Jesteś silna.
Natasha wstała. Nic nie powiedziała. Wyszła. Zamknęła drzwi — cicho, bez trzasku.
Przez dwa tygodnie milczała. Chodziła do pracy, wracała, kładła się na kanapę.
Syn zapytał raz:
— Mamo, czemu jesteś smutna?
— Zmęczona jestem.
Poszedł do siebie. Nie dopytywał.
A Natasha wciąż wracała myślami: jak stali na progu tamtej działki. Mama żegnała się. Ojciec obejmował: „Dziękujemy, córeczko”. Natasha wtedy czuła się właściwa. Potrzebna. Dobra.
Teraz zrozumiała: była tylko wygodna.
W piątek wieczorem zadzwoniła Wika.
— Czemu ignorujesz mamę? Cała się zamartwia.
— Cześć, Wik.
— Mówi, że obraziłaś się przez działkę. Natasza, no co ty? Naprawdę potrzebuję samochodu. Dzieci, przedszkole, praca — sama rozumiesz. Czy ci żal?
Natasha zamknęła oczy.
— Nie przyszło wam do głowy mnie zapytać?
— A po co? Rodzice zdecydowali. Oni wiedzą lepiej.
— To ja za nią zapłaciłam.
— No i? Podarowałaś przecież. Prezent to prezent — dajesz i się nie wtrącasz.
Natasha się rozłączyła. Wstała. Podeszła do szafy. Wyjęła teczkę z dokumentami — umowę darowizny, wyciągi, potwierdzenia.
Usiadła przy stole. Otworzyła laptop.
Po godzinie znalazła, czego szukała.
W poniedziałek Natasha znowu pojechała do rodziców. Z teczką.
Ojciec otworzył, zmarszczył brwi:
— Znowu po co?
Natasha minęła go. Mama z kuchni:
— Opamiętałaś się wreszcie?
Natasha położyła teczkę na stole. Otworzyła. Rozłożyła dokumenty — powoli, jeden po drugim.
— Przejrzałam wszystkie papiery dotyczące działki.
Mama zesztywniała…
— Działka jest zapisana na was, ale pieniądze wyszły z mojego konta. Zgodnie z prawem, jeśli obdarowany okaże rażącą niewdzięczność — darowiznę można podważyć. Zbieram dokumenty do sądu.
Mama pobladła:
— Co ty wygadujesz?
— Albo oddajecie mi pieniądze, albo wyjaśniamy wszystko publicznie. W sądzie. Przy wszystkich znajomych.
Ojciec szarpnął się:
— Zwariowałaś?! Chcesz nas skompromitować?!
— Chcę odzyskać swoje.
Mama chwyciła ją za rękę:
— Natasza, przecież jesteśmy rodziną!
Natasha wyswobodziła rękę:
— Sami zdecydowaliście, kto w tej rodzinie jest ważniejszy.
Odwróciła się. Wyszła.
Za plecami matka krzyczała coś o niewdzięczności, o tym, że ich „dobija”.
Natasha się nie odwróciła.
Trzy dni ciszy. A potem się zaczęło.
Wika wydzwaniała — Natasha nie odbierała. Napisała: „Ty chora jesteś?! Chcesz zabrać samochód?!”
Natasha nie odpisała.
Po godzinie — wiadomość głosowa. Natasha włączyła na głośniku. Kroiła warzywa na kolację i słuchała.
Głos Wiki — histeryczny, załamany:
— Nataszka, ty w ogóle rozumiesz?! Mąż powiedział, że jak przez ciebie będziemy musieli sprzedać samochód, to mnie wyrzuci! Mam dzieci! Rozumiesz?! Ty zawsze byłaś egoistką! Zawsze myślałaś tylko o sobie!
Wiadomość urwała się.
Natasha dalej kroiła pomidory. Równo. Spokojnie.
Następnego dnia — ojciec:
— Natasha, dość. Przestań ten cyrk.
Milczała.
— Słyszysz mnie? Matka dwa dni nie je, płacze. Rozumiesz, co robisz?
— Rozumiem.
— To się zatrzymaj. Nic nie oddamy. Zapomnij o tym.
— Nie zapomnę. Oddajcie albo idziemy do sądu.
— A idźże do diabła! — ojciec nie wytrzymał. — Niewdzięczna! Wychowaliśmy cię, karmiliśmy, a ty nas po sądach ciągasz?!
Natasha odłożyła telefon.
Ręce jej drżały — ale nie ze strachu. Ze złości. Z tego, że wreszcie przestała milczeć.
Po jeszcze jednym dniu Wika przyszła. Bez zapowiedzi. Natasha otworzyła — siostra stała blada, z zaczerwienionymi oczami.
— Mogę wejść?
Natasha odsunęła się bez słowa.
Wika weszła, usiadła na brzegu kanapy. Milczała minutę. Potem:
— Ty naprawdę złożysz pozew?
— Już złożyłam.
Wika drgnęła:
— Po co?
— Bo wszyscy uznaliście, że to przełknę. Że zawsze przełykam.
Wika zacisnęła usta:
— Natasza, nie wiedziałam, że to dla ciebie takie ważne. Rodzice powiedzieli — „my zdecydowaliśmy”. Myślałam, że nie masz nic przeciwko.
— Nikt mnie nie zapytał.
— No przepraszam! Naprawdę nie chciałam źle!
Natasha patrzyła na nią. Wika zawsze tak — najpierw wrzask, potem łzy.
— Sprzedaj samochód. Oddaj pieniądze.
Wika pobladła:
— Mówisz poważnie?
— Tak.
— Natasza, mąż mnie wyrzuci!
— To twój problem. Wzięłaś cudze — to oddaj.
Wika zerwała się na nogi:
— Ty po prostu się mścisz! Zazdrościsz, że mam rodzinę, dzieci, a ty nikogo!
Natasha wstała. Otworzyła drzwi:
— Wyjdź.
— Wyrzucasz mnie?
— Tak. Wyjdź natychmiast.
Wika podeszła do drzwi, odwróciła się na progu:
— Pożałujesz. Mama miała rację — jesteś egoistką.
Natasha zamknęła drzwi. Oparła się o nie plecami. Westchnęła.
Tydzień ciszy. Potem przyszła wiadomość od matki: „Dobiłaś nas. Mam nadzieję, że teraz ci lżej”.
Natasha nie odpowiedziała.
Następnego dnia — przelew. Od Wiki. Komentarz: „Sprzedałam samochód. Zadowolona?”
Natasha odpisała krótko: „Czekam na resztę od rodziców”.
Po trzech dniach — kolejny przelew. Od ojca. Mniejszy, niż powinien być, ale znaczący.
Natasha przyjęła pieniądze.
Napisała jedną wiadomość na czacie rodzinnym:
— Pieniądze otrzymałam. Więcej nic od was nie chcę. Nie piszcie do mnie. Nie dzwońcie.
Wyszła z czatu. Usunęła go. Zablokowała całą trójkę.
Usiadła w kuchni. Spojrzała w okno — zapadał wieczór, latarnie się paliły.
Telefon milczał.
Nie bolało. Po prostu było pusto.
Wstała. Włączyła czajnik.
Jutro — praca. Pojutrze — zebranie u syna. Życie toczy się dalej. Tylko teraz — bez tych, którzy myśleli, że wszystko zniesie.
Minęły dwa miesiące.
Natasha żyła zwyczajnie — praca, dom, syn. Telefon już nie dzwonił bez przerwy. Nikt nie zapraszał na rodzinne kolacje, nie prosił o pomoc, nie przypominał: „Jesteś najstarsza, powinnaś”.
Cisza. Nietypowa, ale spokojna.
Syn zapytał raz przy kolacji:
— Mamo, a babcia już nie dzwoni?
— Pokłóciliśmy się.
— Poważnie?
— Tak.
— I nie pogodzicie się?
— Nie.
Kiwnął głową. Nie dopytywał. Mądry chłopak.
Po miesiącu przyszła wiadomość z nieznanego numeru:
„Natasza, tu Wika. Piszę z cudzego telefonu. Miałaś rację. Przepraszam.”
Natasha przeczytała. Usunęła. Zablokowała numer.
Nie ze złości. Po prostu za późno.
W sobotę z synem oglądali mieszkania. Natasha postanowiła — za zwrócone pieniądze dołoży swoje oszczędności, kupi większe dwupokojowe. Syn wkrótce skończy siedemnaście lat, potrzebuje normalnego własnego pokoju.
Trzecia opcja — jasna kuchnia, duże okna. Syn chodził po pokojach, zaglądał przez okna:
— Mamo, patrz, tu szkoła blisko!
Natasha podeszła. Spojrzała. Uśmiechnęła się.
— Podoba ci się?
— Tak. Bierzemy?
— Bierzemy.
Wieczorem wracali autobusem. Syn przewijał coś w telefonie, Natasha patrzyła przez okno. Miasto migało światłami, ludzie spieszyli do swoich spraw.
Syn nagle powiedział:
— Mamo, cieszę się, że wtedy nie zamilkłaś.
Natasha odwróciła się:
— Dlaczego?
Wzruszył ramionami:
— Nie wiem. Po prostu stałaś się jakaś… inna. Silniejsza, chyba.
Natasha uśmiechnęła się. Obj ęła go ramieniem:
— Dziękuję.
Pokiwał głową. Znów wpatrzył się w telefon.
A Natasha patrzyła w okno i myślała: tak, stała się inna. Taką, która nie boi się walczyć o swoje. Taką, której nikt już nie wykorzysta.
I to było właściwe.
