— Tak, jestem jego żoną. Ta sama tłusta i głupia kura. Prawda, kochanie? — powiedziała łagodnie Dasza i odsunęła rękę męża ze swojej talii.
Dasza stała przed lustrem, poprawiając welon. Biała suknia, starannie wybrana pół roku wcześniej, teraz wydawała jej się niedorzeczna. Wszystko było nie tak, jak sobie wymarzyła.
— Jesteś gotowa? — Maksim wszedł do pokoju z uśmiechem. — Wszyscy czekają.
Skinęła głową, choć w środku wszystko się ścisnęło. Jego matka, Ludmiła Pietrowna, od samego rana chodziła ze skwaszoną miną i szeptała z krewnymi. Dasza wiedziała: dziś będzie walka.
Restauracja. Szampan, śmiech, muzyka.
— No to co, Maksim, gratuluję! — wujek Kolia klepnął pana młodego po ramieniu. — Ożeniłeś się, to teraz trzymaj się.
— No jasne — prychnęła Ludmiła Pietrowna, popijając wino. — Trzymaj się mocno, synku. Zwłaszcza kiedy skończy się posag.
Cisza. Dasza znieruchomiała z kieliszkiem w dłoni.
— Mamo — zmarszczył brwi Maksim. — Dość.
— Co? — teściowa rozłożyła ręce. — Przecież mówię prawdę. No bo nie jest modelką, ani bizneswoman… Zwykła biurowa mysz. Chociaż… — zmrużyła oczy. — Może chociaż gotować potrafi?
Goście zaczęli się wiercić. Dasza poczuła, jak krew napływa jej do twarzy.
— Ludmiło Pietrownо — powiedziała cicho. — To nasz dzień. Może po prostu…
— Co „po prostu”? — wcięła się teściowa. — Przecież tylko pytam! No dobrze, synku, skoro już wybrałeś… Chociaż Lenoczka, córka mojej przyjaciółki…
Maksim pociągnął matkę za rękaw, ale ona odsunęła jego rękę.
— Daj spokój, Maks, przecież nie mówię tego na głos! — roześmiała się głośno, rozglądając się po gościach. — Choć oczywiście mógłbyś znaleźć lepszą…
Dasza opuściła wzrok. W brzuchu ścisnęło ją boleśnie.
— Dasza, nie przejmuj się — szepnęła przyjaciółka.
Ale wtedy zza stołu odezwał się głos ciotki Gali, siostry Maksima:
— A mnie się podoba suknia panny młodej! Trzeba przyznać, nawet ukrywa figurę.
Cichy chichot.
Dasza wstała.
— Dziękuję za te miłe słowa — powiedziała równym tonem. — Idę poprawić makijaż.
W toalecie oddychała głęboko, patrząc na swoje odbicie. „No dobrze… pierwszą bitwę przegrałam. Ale wojna dopiero się zaczyna.”
Za drzwiami rozległ się szept:
— No i jak, Liuda, plan? — obcy głos.
— Wszystko idzie świetnie — uśmiechnęła się teściowa. — Za rok ich rozwiedziemy. W końcu mieszkanie jest jej.
Dasza zesztywniała.
— A jeśli się nie uda?
— Uda się — powiedziała twardo Ludmiła Pietrowna. — Jest przecież dobroduszną idiotką.
Cichy śmiech. Kroki. Drzwi się zatrzasnęły.
Dasza powoli rozluźniła zaciśnięte pięści. Na dłoniach zostały ślady po paznokciach.
„Nie. Już nie.”
Wyprostowała się, poprawiła suknię i wróciła na salę.
Przed nią była wojna.
Minęły trzy miesiące od ślubu. Dasza przywykła do zjadliwych uwag teściowej, ale dzisiejszy dzień przekroczył wszelkie granice.
Siedziała w kuchni, przeglądając pocztę, kiedy telefon zawibrował. SMS z banku:
„Obciążenie 49 870 rub. Butik «Elegance». Saldo: 3 120 rub.”
Dasza znieruchomiała. To była jej karta pracownicza. Ostatnie pieniądze przed urlopem.
— Maksim! — zawołała. — Nie brałeś mojej karty?
Mąż wszedł do kuchni, marszcząc brwi nad telefonem.
— Nie. Może sama gdzieś…
— Nie wydałam pięćdziesięciu tysięcy w jeden dzień!
Otworzyła historię operacji. Zakup w butiku — dziś, 14:30. Dokładnie wtedy, gdy była w pracy.
Dasza zadzwoniła do banku.
— Tak, operacja została potwierdzona kodem PIN — poinformowano ją uprzejmie.
PIN znała tylko ona i…
— Galia — szepnęła.
Siostra Maksima wczoraj wpadła w odwiedziny, poprosiła o herbatę. Karta leżała w torebce na krześle.
Dasza wybrała numer.
— Halo, Daszeńka? — ciotka Galia brzmiała podejrzanie rześko.
— Galia, to ty zabrałaś z mojej karty pięćdziesiąt tysięcy?
Pauza. Potem sztuczny śmieszek.
— Oj, no nie gniewaj się. Pilnie potrzebowałam futra, a wypłatę mam dopiero za tydzień. Przecież oddam!
— Bez pytania? Ty w ogóle…
— Daj spokój — głos Gali spoważniał, stając się ostrzejszy. — Twój mąż dobrze zarabia, a ja jestem samotną matką. Żal ci…?
Dasza zacisnęła telefon w dłoni.
— Żal mi. Zwłaszcza kiedy ktoś kradnie.
— Kradnie? — Galia prychnęła. — Ale z ciebie sknera. Maksim ma rację — z tobą nie da się wytrzymać.
W słuchawce zapadły krótkie sygnały.
Dasza odwróciła się do męża. Stał w drzwiach, zaciśnięte pięści.
— I co ty znowu zrobiłaś? — warknął. — Siostra dzwoniła, ryczy!
— Ukradła mi 50 tysięcy!
— Ukradła? — Maksim przewrócił oczami. — Przecież to rodzina! Pomagamy bliskim.
— Bez pytania?
— Co, licznik sobie włączyłaś? — podszedł bliżej. — Dałem ci mieszkanie, a ty o jakieś pieniądze…
Dasza cofnęła się.
— Jakie mieszkanie? To moje mieszkanie! Po moich rodzicach!
Maksim zamilkł. Jego twarz wykrzywiła się gniewnie.
— A więc tak. „Ja — mnie — moje”. Zapamiętaj, Dasza: w rodzinie wszystko jest wspólne.
Odwrócił się i wyszedł, trzaskając drzwiami.
Dasza opadła na krzesło. W oczach stanęły łzy, ale w środku buzowała już wściekłość.
Wyciągnęła telefon i otworzyła galerię. Zdjęcie z uroczystej kolacji sprzed miesiąca: Galia w nowym futrze, obejmuje Ludmiłę Pietrownę. Podpis:
„Dziękuję kochanemu braciszkowi za prezent!”
Dopiero teraz Dasza zrozumiała — „prezent” został opłacony jej pieniędzmi.
Powoli wybrała numer banku.
— Chcę zablokować kartę i zakwestionować transakcję. Tak, jako oszustwo.
Na dworze zapadał zmrok. Gdzieś w tej ciemności krążyło jej 50 tysięcy. I jej zaufanie.
Ale jutro zacznie się wojna.
Dasza przygotowywała się tydzień do pierwszych urodzin syna. Zamówiła tort w kształcie misia, udekorowała mieszkanie balonikami, kupiła Miszy malutki garniturek. Chciała, by wszystko było idealne.
Rano usłyszała rozmowę Maksima w przedpokoju:
— Mamo, na pewno przyjdziesz?
— Oczywiście — rozległ się ostry głos Ludmiły Pietrownej. — Kto, jak nie ja, pokaże tej głupiej, jak powinno się organizować przyjęcia?
Dasza udawała, że nie słyszy. Rozlała sałatkę „Olivier” do miseczek, sprawdziła tort.
O drugiej zaczęli schodzić się goście. Przyjaciółki Daszy z dziećmi, koledzy Maksima, krewni. Ludmiła Pietrowna przybyła w futrzanej narzutce, choć był maj.
— Ojej, jaka ciasnota! — westchnęła głośno, rozglądając się po mieszkaniu. — Maksim, jak ty tu w ogóle żyjesz?
— Mamo, przestań — mruknął mąż.
Dasza przyniosła tort ze świeczką. Misza wyciągnął do niego rączki.
— Chwileczkę, skarbie, tata pomoże zdmuchnąć — uśmiechnęła się.
— Jakie tam skarbie! — prychnęła teściowa. — Cały ty — taki sam pulpecik.
W pokoju zapadła cisza. Dasza poczuła, że robi się czerwona.
— Ludmiło Pietrownо, dziś jest święto…
— A co? Mówię prawdę! — kobieta wstała, wskazując palcem. — Spójrzcie, roztyła dziecko! I siebie też!
Celowo potrąciła stół. Talerz z gorącą zupą przewrócił się prosto na suknię Daszy.
— Och, przepraszam! — teściowa zasłoniła usta dłonią. — Ale sama jesteś sobie winna — roztyłaś się jak krowa!
Dasza stała, czując, jak po nogach spływa barszcz. W oczach jej pociemniało.
— Wynoście się — wyszeptała.
— Co? — Ludmiła Pietrowna zrobiła zdziwioną minę.
— WON Z MOJEGO DOMU!
Goście znieruchomieli. Maksim zerwał się na równe nogi:
— Dasza! Oszalałaś?
— Nie, to wy wszyscy oszaleliście! — drżącymi rękami ocierała suknię. — Twoja matka od roku mnie dręczy!
— No i zaczyna się — westchnęła ciotka Galia. — Jak zwykle, histeryczka.
— Zamknij się! — krzyknęła Dasza. — Oddać mi powinnaś jeszcze wczoraj pięćdziesiąt tysięcy!
Maksim chwycił ją za rękę:
— Przestań mnie kompromitować!
Wyrwała się, pobiegła do sypialni i trzasnęła drzwiami. Zamknęła się na klucz.
Z zewnątrz dochodziły głosy:
— Nie przejmujcie się, ma depresję poporodową…
— Mówiłam — wariatka…
— Maksim, musisz się jak najszybciej rozwieść…
Dasza przycisnęła płaczącego Miszę do piersi. Patrzyła w lustro na swoją zapłakaną twarz i zniszczoną suknię.
W tej chwili zrozumiała — koniec. Nie ma już żadnych szans.
Za drzwiami rozległo się pukanie.
— Dasza, wyjdź — powiedział sucho Maksim. — Trzeba posprzątać ten bałagan.
Wzięła głęboki oddech, otarła łzy.
— Sam sprzątaj. Ze swoją mamusią.
Zapadła cisza. Potem kroki — Maksim odszedł.
Dasza wyjęła telefon i zadzwoniła do mamy.
— Mamo… Zabierz mnie. Proszę.
W słuchawce zabrzmiał zaniepokojony głos:
— Córeczko, co się stało?
— To koniec — wyszeptała. — Nie mam już rodziny.
Dasza spędziła tydzień u rodziców. Misza źle spał — czuł stres po tamtych urodzinach. Każdego ranka sprawdzała telefon — ani jednego telefonu od Maksima. Dopiero wczoraj przyszło SMS: „Kiedy skończysz histerię i wrócisz?”
Poranek zaczął się od telefonu. Nieznany numer.
— Halo, czy to Daria Siergiejewna? — kobiecy głos. — Mówi lekarz rejonowy z przychodni nr 5. Pańska teściowa, Ludmiła Pietrowna Kozłowa, jest w ciężkim stanie. Wymaga opieki.
Dasza usiadła na łóżku, czując mdłości.
— W jakim… stanie?
— Podejrzenie mikro udaru. Ciśnienie 190 na 110. Upiera się, żeby opiekowała się pani.
Po czterdziestu minutach Dasza stała w progu swojego mieszkania. Drzwi otworzyła zapłakana ciotka Galia.
— Nareszcie! — zaszlochała. — Mamie tak źle, a ty tylko afery robisz!
W sypialni na łóżku leżała Ludmiła Pietrowna. Oczy zamknięte, jedna strona twarzy dziwnie drgała. Obok siedział Maksim, trzymając matkę za rękę.
— Popatrzcie, kogo zaszczyciła swoją wizytą — zachrypiała teściowa, nie otwierając oczu.
Dasza podeszła bliżej. Zauważyła coś dziwnego — mimo „ciężkiego stanu”, teściowa była umalowana, a na szafce nocnej stał kubek z niedopitą colą.
— Gdzie lekarz? Jakie leczenie zalecono?
— Lekarz już poszedł — odpowiedział szybko Maksim. — Powiedziała, że trzeba leżeć i zapewnić opiekę. Zostaniesz.
Dasza wzięła ze stołu kartę medyczną. Kartka z diagnozą była wyrwana. Zostało tylko stare zaświadczenie o nadciśnieniu.
— Ciekawe, dlaczego w karcie nie ma żadnych zapisów z dzisiejszego badania? — zapytała głośno.
Ludmiła Pietrowna gwałtownie otworzyła oczy:
— Nie wierzysz lekarzom?! Ja tu prawie umieram, a ty…
— Mamo, uspokój się! — Maksim zerwał się na równe nogi. — Widzisz, Dasza, do czego ją doprowadziłaś?
Dasza bez słowa wyszła do przedpokoju i wyciągnęła telefon. Wybrała numer przychodni.
— Dzień dobry, poproszę lekarza rejonowego. Nie, nie jestem pacjentką. Jestem córką Ludmiły Pietrowny Kozłowej. Tak, potrzebuję informacji o jej stanie… Co?.. Dziękuję.
Wróciła do sypialni. Cała trójka patrzyła na nią z napięciem.
— Właśnie dzwoniłam do przychodni. Wasz lekarz rejonowy dziś nie był na żadnych wizytach. W ogóle.
W pokoju zapadła cisza. Ludmiła Pietrowna nagle przestała „drżeć”.
— No i co? — prychnęła Galia. — To mógł być lekarz dyżurny!
— Jasne — Dasza wyciągnęła z kieszeni zmięty paragon. — I lekarz dyżurny przypadkiem zostawił na klatce schodowej paragon z apteki? „Walidol, korwalol, 12:45”. Kupione dziś. Zaraz po waszym telefonie.
Maksim pobladł:
— Mamo, ty… naprawdę udajesz?!
Teściowa gwałtownie usiadła na łóżku:
— A czego się spodziewałeś?! Ona uciekła, dziecko ze sobą zabrała! Jak niby miałam ją sprowadzić z powrotem?! — potem spojrzała na Daszę: — Tak, wszystko zaaranżowałam! I co mi zrobisz? I tak masz obowiązek się mną opiekować — jestem babcią twojego dziecka!
Dasza podeszła do okna i szeroko je otworzyła. Świeże powietrze wpadło do dusznego pokoju.
— Oto co zrobię — powiedziała bardzo spokojnie. — Po pierwsze, wezwę karetkę. Niech potwierdzą ten wasz „udar”. Po drugie… — spojrzała na Maksima: — Wybierasz. Albo oni wszyscy wyprowadzają się dziś. Albo jutro składam pozew o rozwód.
Ludmiła Pietrowna nagle zerwała się z łóżka:
— Jak śmiesz! To mój syn! Mój!
— Twój — skinęła Dasza. — I z tobą zostanie. Na zawsze.
Wyszła, trzasnąwszy drzwiami. Na klatce schodowej drżącymi palcami wybrała numer pogotowia. Nagle zrozumiała — już się nie boi. Wcale.
Dasza wróciła do pracy po tygodniu nieobecności. Koledzy rzucali jej ukradkowe spojrzenia — najwyraźniej plotki o jej problemach domowych zdążyły już obiec biuro.
— Pani Dario, dyrektor prosił, żeby pani do niego zajrzała — powiedziała sekretarka.
W gabinecie szef odchylił się w fotelu i postukiwał ołówkiem w blat.
— Proszę mi wyjaśnić, co się dzieje. Wasz projekt nie wyrabia się w terminie, a wczoraj dzwonił jakiś mężczyzna, żądając dostępu do państwa plików. Twierdził, że już tu pani nie pracuje.
Po plecach przebiegła jej lodowata fala.
— Jak wyglądał?
— Młody, w skórzanej kurtce. Przedstawił się jako brat pani męża.
— Siergiej… — wyszeptała Dasza.
Gwałtownie wstała.
— Muszę natychmiast jechać do domu.
Taksówka pędziła przez miasto, mijając inne auta. Dasza gorączkowo sprawdzała telefon — kamery w mieszkaniu pokazywały czarny ekran. System poinformował o wyłączeniu o 11:23.
Kiedy wbiegła do mieszkania, od razu zauważyła uchylone drzwi do gabinetu. Na podłodze leżały wyrwane kable od routera.
— Nie… — podbiegła do biurka.
Laptopa nie było.
Zniknęły zewnętrzne dyski z archiwum projektów. Nawet stary tablet, którego nie używała od dwóch lat.
Z kuchni dobiegł szelest. Dasza zamarła.
— Kto tam?
Zza rogu wyszedł Siergiej. W rękach trzymał jej ulubioną porcelanową filiżankę.
— O, nasza młoda żonka! Wróciłaś wcześniej.
— Gdzie jest mój laptop? — jej głos drżał od wściekłości.
— Jaki laptop? — zrobił niewinne oczy. — Wpadłem tylko sprawdzić, jak tam brat.
— Maksim jest w pracy.
— No i co z tego? — Siergiej odstawił filiżankę do zlewu. Rozległ się brzęk — dno odpadło. — Ups…
Dasza wyciągnęła telefon.
— Dzwonię na policję.
— Spróbuj! — zrobił krok do przodu. — Wiesz, kim jest mój kolega? Inspektorem drogówki. Wszystkie twoje zgłoszenia utopi.
— Aha — uniosła telefon. — I tę rozmowę też „utopi”?
Na ekranie świecił napis „Nagrywanie”.
Siergiej pobladł.
— Ty…
— Wynoś się. Natychmiast.
Rzucił na podłogę pęk kluczy.
— Maks nie zrobi ci nowych.
Gdy drzwi trzasnęły, Dasza osunęła się na podłogę. Ręce drżały tak, że prawie nie mogła trzymać telefonu.
Na ekranie mignęło powiadomienie z banku:
„Logowanie do bankowości online z nowego urządzenia. IP: 95.31.18.207”
Znała ten adres — domowe Wi-Fi Maksima w garażu.
Dasza powoli wstała i podeszła do szafy. Z górnej półki zdjęła grubą teczkę.
— No to, kochana rodzinko… — wyszeptała, przeglądając dokumenty. — Zaczynamy prawdziwą wojnę.
W teczce były:
— wydruki wiadomości z groźbami od Galii
— zdjęcia zniszczonych rzeczy
— zaświadczenie lekarskie o symulacji teściowej
— oraz świeżo podpisana umowa z adwokatem
Otworzyła laptop męża (jedynego, którego nie ukradli) i zaczęła pisać zawiadomienie na policję.
Dasza kończyła trzecią kawę, kiedy ktoś gwałtownie zapukał do drzwi. Przez wizjer zobaczyła Maksima — wychudzonego, z kilkudniowym zarostem. W rękach trzymał siatkę ze sklepu.
Nie chciała otwierać. Ale trzeba było to zakończyć raz na zawsze.
— Długo czekasz? — zapytała, cofając się w korytarz.
— Godzinę. Może dłużej. — Wyciągnął torbę. — Kupiłem ci twoje ulubione konfitury. Pamiętasz? Z dzieciństwa.
W torbie rzeczywiście była słoiczka morelowej konfitury — taką jej mama zawsze gotowała. W gardle ścisnęło ją na moment, ale szybko się opanowała.
— Po co przyszedłeś?
Maksim wszedł do salonu i usiadł na kanapie. Jego palce nerwowo stukały o kolana.
— Chcę, żeby wszystko było jak dawniej. — Podniósł na nią zaczerwienione oczy. — Mama i Siergiej wyjechali do ciotki na wieś. Galia też. Ja… ja wszystko zrozumiałem.
Dasza powoli usiadła w fotelu naprzeciwko.
— Co dokładnie zrozumiałeś?
— Że byłem ślepcem. Że oni… — przełknął ślinę, — wykorzystywali mnie. Jak portfel. A ciebie — jak służącą.
Przyglądała mu się uważnie. Szukała fałszu. Ale widziała tylko zmęczenie i coś, co przypominało skruchę.
— Czemu dopiero teraz? Po pięciu latach tego piekła?
— Bo… — wyciągnął rękę w jej stronę, ale odsunęła dłoń, — bo kiedy odeszłaś, zostałem sam. Naprawdę sam. Nawet herbaty mi nie przynosili, Dasz. Tylko żądali pieniędzy.
W sypialni zapłakał Misza. Dasza wstała, żeby poprawić kołdrę. Kiedy wróciła, Maksim stał przy oknie, ściskając w dłoniach jakiś papierek.
— Co to?
— Karta medyczna. — Podał jej kartkę. — Mamy. Prawdziwa diagnoza.
Dasza przebiegła wzrokiem po linijkach: „Encefalopatia alkoholowa. Zespół psychoorganiczny”. Data — sprzed trzech lat.
— Ona… jest chora? Naprawdę?
— Tak. Lekarze powiedzieli — agresja, manie, to wszystko choroba. Nie wierzyłem. Myślałem, że ona po prostu… taka jest.
Dasza położyła kartę na stół. W głowie krążyła jedna myśl: „Za późno”.
— Maksim — wzięła głęboki oddech — nawet jeśli uwierzę, że zrozumiałeś… Nie mogę. Za dużo brudu. Za dużo bólu.
Gwałtownie podniósł głowę:
— Przecież ich wygoniłem! Zrobiłem wszystko, jak chciałaś!
— Nie dla mnie! — nagle podniosła głos. — Zrobiłeś to dopiero wtedy, kiedy sam ucierpiałeś! Przez pięć lat patrzyłeś, jak mnie poniżają. I nic! Ani słowa!
Maksim zbladł. Jego dłonie zacisnęły się w pięści.
— Czyli to wszystko? Po prostu… koniec?
Dasza podeszła do komody i wyjęła teczkę. W środku leżał pozew o rozwód i dokument własności mieszkania.
— Oto twój wybór. Albo dzielimy wszystko po cywilizowanemu. Albo idę do sądu z tym — klaśnięciem dłoni po pliku dokumentów — i zostajesz bez garażu, bez lokat i z hipoteką na działkę twojej mamusi.
Przerzucał kartki z narastającym przerażeniem. Zdjęcia skradzionych rzeczy. Wydruki korespondencji. Nawet zapis z kamery, na którym Siergiej wynosi jej laptop.
— Zbierałaś to przez cały czas?
— Od pierwszego dnia. — Usiadła naprzeciwko. — Kochałam cię. Tak bardzo, że to znosiłam. Ale starczyło mnie tylko na zbieranie dowodów.
Maksim nagle się zgarbił, zasłaniając twarz dłońmi. Ramiona mu drżały. Po raz pierwszy od pięciu lat Dasza widziała, jak płacze.
— Ja… nie wiem, jak żyć bez ciebie. Bez Miszy.
Patrzyła na tego złamanego człowieka i rozumiała — litość jeszcze została. Ale miłości już nie.
— Nauczysz się. — Dasza wstała, poprawiła obrus. — Podpisz papiery. I wypuść nas.
Kiedy drzwi za nim się zamknęły, osunęła się na podłogę i wreszcie pozwoliła sobie na płacz. Ale były to łzy ulgi.
Sala sądowa nr 14 pachnie politurą do drewna i jakimiś tanimi perfumami. Dasza siedzi przy stole, poprawiając kołnierzyk bluzki. W kieszeni leży upragniony pendrive — jej ostatni atut.
— Proszę wszystkich powstać, sąd idzie! — ogłasza sekretarz.
Po drugiej stronie — cała „rodzinka”: Maksim z opuchniętą twarzą, Ludmiła Pietrowna w staromodnym kostiumie, Galia z podrabianym „Chanelem”. Nawet Siergiej się stawił, choć przeciwko niemu toczy się osobna sprawa o kradzież.
— Rozpatrywana jest sprawa cywilna z powództwa Darii Kozłowej o odszkodowanie za szkodę majątkową — monotonnie odczytuje sędzia. — Powódka żąda…
Ludmiła Pietrowna nagle zrywa się na równe nogi:
— Wysoki Sądzie! Przecież to ona nam jest winna! Mieszkanie kupili jej rodzice, a mój syn dokładał się do remontu!
Sędzia marszczy brwi:
— Obywatelko Kozłowa, jeśli będzie pani miała uwagi — proszę je zgłosić w mowach końcowych.
Dasza spokojnie rozkłada dokumenty. Paragon za remont (opłacony przez jej ojca). Wyciągi z kont (pieniądze wyłącznie jej). Nawet wydruk korespondencji, w której Maksim pisze: „Mieszkanie jest twoje, nie roszczę pretensji”.
— Wysoki Sądzie, proszę o dopuszczenie nowych dowodów — mówi jej adwokat.
Na ekranie pojawia się nagranie. Kamera w przedpokoju ich mieszkania. Wyraźnie widać, jak Galia grzebie w torebce Daszy, wyciąga portfel. Data — tydzień przed „prezentem” w postaci futra.
— To fałszerstwo! — wrzeszczy Galia.
— Cisza na sali! — sędzia uderza młotkiem. — Następny dowód.
Nagranie audio. Głos Ludmiły Pietrowny:
— Dość tego biadolenia! Niech idzie do sądu! Mój zięć ma tam swojego człowieka, sprawę utną!
Maksim blednie. Po raz pierwszy widzi swoją matkę jako wściekłą staruchę, a nie „biedną chorą kobietę”.
Sędzia kartkuje akta:
— Obywatelu Kozłow, potwierdza pan, że pańska matka wypowiadała podobne groźby?
Maksim milczy. Potem podnosi głowę:
— Potwierdzam. I… chcę złożyć oświadczenie. W sprawie zwrotu pieniędzy. Które ona i siostra zabrały mojej żonie.
Galia podrywa się jak oparzona:
— Ty co, całkiem zwariowałeś?! Jesteś zdrajcą! Przecież my rodzina!
— Rodzina nie kradnie — mówi cicho Maksim. — I nie kłamie w sądzie.
Dasza patrzy na niego z zaskoczeniem. Nie spodziewała się takiego zwrotu.
Sędzia udaje się na naradę. W korytarzu Galia rzuca się na Daszę:
— Zadowolona?! Zrujnowałaś rodzinę! I tak nikt ci nie uwierzy — samotnej matce z dzieckiem!
— Mnie wierzy sąd — odpowiada spokojnie Dasza. — I mój syn. Kiedy dorośnie — pozna prawdę.
Drzwi się otwierają. Ogłoszenie wyroku:
— Zasądzić od pozwanych kwotę 327 tysięcy rubli. Sprawę dotyczącą kradzieży przekazać do postępowania karnego.
Ludmiła Pietrowna z jękiem osuwa się na ławkę. Siergiej klnie pod nosem. Galia szlocha. Tylko Maksim stoi bez słowa.
Po rozprawie dogania Daszę przy wyjściu:
— Nie wiedziałem. Że oni tacy są. Naprawdę.
Patrzy na tego złamanego mężczyznę, którego kiedyś kochała.
— Ja wiedziałam. A i tak znosiłam. Bo cię kochałam.
— A teraz?
— Teraz kocham siebie. — Dasza poprawia pasek torebki. — I swojego syna. To wystarczy.
Wychodzi na ulicę, gdzie świeci jasne słońce. Po raz pierwszy od pięciu lat oddycha pełną piersią. W kieszeni dzwoni telefon — nowy klient zgadza się na jej warunki współpracy. Życie zaczyna się od nowej, czystej kartki.
Rok później Dasza dostaje przelew — ostatnią część zasądzonych pieniędzy. Tego samego dnia przychodzi pismo z sądu: Galia próbowała zaskarżyć wyrok, ale przegrała. Ludmiła Pietrowna leży w zakładzie psychiatryczno-neurologicznym. A Maksim… Maksim przysłał kartkę na urodziny Miszy. Bez adresu zwrotnego.
Kładzie ją do pudełka z napisem „Przeszłość”. I idzie naprzeciw nowemu porankowi.
