— Co tu się dzieje, synku? Dlaczego zamek jest wyłamany, a szyba wybita? Czyżby ta bezwstydnica coś narobiła? — wrzasnęła teściowa.
— Ty paskudo! Ty niewdzięczna! — Walentina Pietrowna wpadła do mieszkania jak huragan, zamiatając wszystko na swojej drodze. Jej głos, ostry i przenikliwy, wypełnił ciasny korytarz. — Wiedziałam, że to się dobrze nie skończy!
Stop. Skąd ta wściekłość? Co wydarzyło się godzinę wcześniej, zanim teściowa wtargnęła w ich życie z kolejnymi oskarżeniami?
A wydarzyło się właśnie to.
Natasza stała pośrodku salonu i patrzyła na odłamki. Duże, małe — rozsypały się po parkiecie jak lodowate łzy. Okno zieło dziurą, przez którą wpadał październikowy wiatr — zimny i bezlitosny.
Zasłona uderzała o ramę, wydając ciche, trzepoczące dźwięki. Zamek w drzwiach wisiał na jednym wkręcie — ktoś ewidentnie próbował go wyrwać, brutalnie, bez żadnej delikatności.
Nie płakała. Łzy skończyły się jeszcze rano, kiedy Gleb wyszedł, trzasnąwszy drzwiami tak, że aż zadrżały ściany. Teraz w środku była tylko pustka — ciężka jak mokry piasek.
„Co tu się dzieje, synku? Dlaczego zamek jest wyłamany i szyba wybita? Czyżby ta bezwstydnica coś narobiła?” — właśnie tak zacznie się jej tyrada za kilka minut. Ale Natasza jeszcze nie wiedziała, że Walentina Pietrowna już jedzie tutaj, rozpędzona swoim starym „Moskwiczem”.
Że sąsiadka, wieczna plotkara Zinaida Borisowna, zdążyła już zadzwonić do teściowej i, dławiąc się oburzeniem, zameldować: „U was tam takie rzeczy się dzieją! Hałas, huk! Na pewno ta wasza synowa znowu urządza awanturę!”
Natasza opadła na kanapę, którą wybrali z Glebem razem pięć lat temu. Wtedy wydawało się, że wszystko będzie dobrze. Wtedy on patrzył na nią tak, jakby była jedyną osobą we Wszechświecie. A teraz?
Przesunęła dłonią po twarzy. Policzek wciąż piekł — tam, gdzie on… nie, nie uderzył jej. Tylko popchnął, kiedy próbowała zastawić drzwi. „Zejdź mi z drogi, Nataszka! Mam dość!” — warknął, a w jego oczach coś się kotłowało — coś obcego, nieznajomego. Zmęczenie? Złość? Obojętność? Nie zdążyła rozpoznać.
— To nie moja wina — wyszeptała w pustkę. — Przecież to nie moja wina…
Ale kto ją usłyszy? Okna nie wybiła ona. Zamka nie wyłamała ona. To zrobił Misza, brat Gleba, kiedy wtoczył się tu dwie godziny temu — pijany, z czerwonymi oczami i żądaniem, by „pożyczyć trochę kasy, szybko”.
Natasza odmówiła — nie miała pieniędzy, a Gleb kazał nie dawać bratu ani grosza po tym, jak tamten przepił ich ostatnie oszczędności. Misza się wściekł. Zaczął krzyczeć, wyzywać ją.
Potem próbował wyrwać jej torebkę, w której leżały trzy tysiące — na zakupy, na opłaty. Natasza się broniła. On popchnął ją, przewróciła się, uderzając łokciem o stolik. Wazon ze sztucznymi kwiatami potoczył się po podłodze…
A potem wszystko się wymieszało. Gleb wrócił wcześniej — szef puścił go z pracy. Zobaczył obraz: pijany brat, żona na podłodze, odłamki wazonu. I zamiast spróbować zrozumieć, nawrzeszczał na Nataszę:
— Znowu go doprowadziłaś?! Nie mogłaś porozmawiać po ludzku?!
Misza oczywiście od razu wszedł w rolę pokrzywdzonego:
— Glebuszka, braciszku, ona chciała mnie wyrzucić! Mówi, że nie mam tu czego szukać! Rodzonego brata — na ulicę!
Natasza próbowała wyjaśnić. Ale Gleb nie słuchał. Był po jej stronie tylko do momentu, kiedy sprawa nie dotyczyła jego rodziny. Matki. Brata. Wtedy ona automatycznie stawała się obca.
— Ty zawsze jesteś przeciwko moim bliskim! — wyrzucił, a w tym zdaniu było tyle nagromadzonego żalu, że Natasza aż straciła dech. — Mama ma rację — jesteś egoistką!
Misza się uśmiechnął i chwiejnym krokiem ruszył do drzwi. Gleb poszedł za nim — odprowadzać, uspokajać, jak zawsze. A Natasza została sama. Usiadła na podłodze i po prostu siedziała, patrząc w pustkę.
Kiedy Gleb wrócił, spróbowała jeszcze raz. Spokojnie, bez histerii. Opowiedziała, jak było naprawdę. Ale on zbył ją:
— Dość, Natasza. Jestem zmęczony. Misza to mój brat, on nie chciał źle. Po prostu ma trudne życie.
A ona, znaczy się, ma łatwe?
Wtedy coś w niej kliknęło. Nie pękło — kliknęło, jak wyłącznik. Wstała, spojrzała mężowi w oczy i powiedziała cicho, ale wyraźnie:
— Jeśli mi nie wierzysz, to po co ci ja?
Zaskoczył się na sekundę. Potem zmarszczył brwi:
— Nie zaczynaj. Nie jestem w nastroju.
— A ja jestem? — jej głos zadrżał, ale opanowała się.
— Gleb, twój brat wybił okno! Próbował zabrać nasze pieniądze! Dlaczego jego bronisz, a nie mnie?
— Bo ty wiecznie przesadzasz! — warknął. — Misza żadnego okna nie wybijał!
— Uderzył pięścią w ramę, kiedy zamknęłam drzwi! Popatrz — tam, szkło na podłodze!
Gleb milczał. Patrzył na odłamki, na nią, znów na odłamki. W końcu machnął ręką:
— Zajmiemy się tym później. Muszę pomyśleć.
I wyszedł. Po prostu wziął kurtkę i wyszedł, zostawiając ją samą z wybitym oknem, wyłamanym zamkiem i ciężkim kamieniem w piersi.
Teraz Natasza siedziała i czekała. Na co? Sama nie wiedziała. Może na to, że Gleb wróci i powie: „Przepraszam, myliłem się”. Albo że Misza zadzwoni i przyzna się. Albo że to wszystko jest tylko złym snem.
Ale zamiast tego drzwi się otworzyły i do mieszkania wpadła Walentina Pietrowna.
— Co tu się dzieje, synku? Dlaczego zamek wyłamany, a szyba wybita? Czyżby ta chamka coś narobiła?! — zawyła, nawet nie patrząc na Nataszę.
Gleb wszedł za nią, ponury i milczący. A więc pojechał do matki. Oczywiście. Gdzieżby indziej?
— Pani Walentino Pietrowno, ja nie… — zaczęła Natasza, ale teściowa przerwała:
— Milcz! Wszystko wiem! Zinaida Borisowna mi powiedziała — wyrzuciłaś Miszę, obraziłaś go! Rodzonego brata męża — nie wpuściłaś do domu!
— On był pijany i żądał pieniędzy! — wyrwało się Nataszy.
— A powinnaś była dać! Rodzina to rodzina! — teściowa podeszła bliżej, a Natasza zobaczyła jej twarz — wykrzywioną sprawiedliwym gniewem. — Rozumiesz w ogóle, co robisz? Rozwalasz naszą rodzinę! Odciągasz Gleba od nas!
Natasza spojrzała na męża. Stał przy drzwiach, z rękami skrzyżowanymi na piersi. Odsuwał wzrok.
— Gleb — powiedziała cicho. — Powiedz jej prawdę. Powiedz, co się naprawdę stało.
Milczał. Sekunda. Dwie. Trzy.
A potem powiedział, patrząc w podłogę:
— Mamo, nie trzeba. Sami to rozwiążemy.
Nie obronił. Nie stanął po jej stronie. Po prostu… odsunął się.
Walentina Pietrowna prychnęła:
— Rozwiążecie! Widzę, jak rozwiązujecie! — Machnęła ręką, wskazując na pokój. — Rozróbę zrobiła! A czemu? Bo ma ciężki charakter! Jeszcze wtedy mówiłam Glebowi: nie żeń się z nią, umęczysz się! Ale nie posłuchał!
Natasza stała, a w niej powoli, lecz nieuchronnie rosło coś gorącego. Nie gniew nawet — coś więcej. Zrozumienie. Świadomość, że tak będzie zawsze. Cokolwiek się wydarzy, ona będzie winna. Bo tak wygodnie. Bo tak postanowiła teściowa, a Gleb nie śmie się sprzeciwić.
— Wie pani, Walentino Pietrowno — odezwała się cicho, a w jej głosie pojawiła się nowa nuta, — mam dość tłumaczenia się.
Teściowa zmarszczyła brwi:
— Jak ty się odzywasz do matki męża?!
— Tak, jak mnie tutaj nauczono — wysunęła się w górę. — Włazi pani do mojego domu i mnie oskarża, nawet nie chcąc wysłuchać. Pani syn — stoi tam i milczy. Misza wybił okno, żądał pieniędzy, a winna jestem ja. Zawsze ja.
— Natasza, dość — odezwał się Gleb. — Nie rób dramatu.
— Nie rób dramatu? — odwróciła się do niego. — A co, twoim zdaniem, ja robię? Bronię się? To już nie można? Mam po prostu milczeć i przytakiwać, kiedy się mnie obrzuca błotem?
Gleb zacisnął szczęki. W jego oczach mignęła irytacja — ta sama, którą widywała coraz częściej.
— Mama się o nas martwi — wysyczał. — A ty robisz sceny.
Natasza się zaśmiała. Gorzkim, niemal bezgłośnym śmiechem.
— Sceny. Oczywiście. Ja jestem awanturnicą. — Podeszła do okna, spojrzała na wybite szkło. Wiatr targał jej włosy, chłodził rozpaloną twarz. — Wiesz, Gleb, myślałam, że jesteśmy drużyną. Że jeśli coś się stanie, będziesz obok. A ty zawsze wybierasz ich.
— To moja rodzina! — wybuchł.
— A ja kto? — Natasza odwróciła się. — Przypadkowy gość?
Walentina Pietrowna prychnęła:
— Widzisz, synku? Ona i ciebie próbuje od nas odciągnąć! Klasyczna manipulatorka!
— Manipulatorka… — powtórzyła powoli Natasza. — Czyli jeśli proszę męża, żeby mnie wsparł — to manipulacja?
— Wymagasz, żeby wybierał między nami! — ryknęła teściowa.
— Nie. Proszę, żeby po prostu… widział mnie. Słyszał. — Głos Nataszy się załamał. — Ale on nie chce. Łatwiej mu uwierzyć, że to ja we wszystkim winna.
Gleb nerwowo przeczesał włosy dłonią. Wyraźnie nie spodziewał się, że ona zacznie walczyć. Zwykle Natasza szybko ustępowała — szła do kuchni, płakała w poduszkę, a potem udawała, że nic się nie stało. Ale dziś coś się zmieniło.
— Posłuchaj — zaczął pojednawczo — uspokójmy się. Okno zrobimy, zamek naprawimy. Zapomnimy o tej sytuacji.
— Zapomnimy — powtórzyła echem Natasza. — Jak zawsze. Jak o moich urodzinach, które przegapiłeś, bo mama poprosiła o pomoc na działce. Jak o tamtej wycieczce, którą odwołaliśmy, bo Miszy nagle potrzebne były pieniądze. Jak o…
— Dość! — ryknął Gleb, a Natasza zamilkła. Nie ze strachu — ze zdziwienia. Nigdy wcześniej tak na nią nie krzyczał. — Będziesz teraz wspominać wszystkie pretensje z pięciu lat? Serio?
— A co, nie mogę? — zapytała cicho. — Czy naprawdę powinnam milczeć?
Walentyna Pietrowna skinęła z zadowoleniem:
— Słusznie, synku, postaw ją do pionu. Bo zupełnie się rozbestwiła.
I właśnie w tej chwili Natasza zrozumiała — to koniec. Koniec wszystkiego. Może tłumaczyć, prosić, udowadniać — bez znaczenia. Oni już zdecydowali, kim ona jest. Wredną, kłótliwą, niewdzięczną synową, która nie docenia Gleba i miesza w życiu jego rodziny.
— Wiesz co — powiedziała, a jej głos stał się dziwnie równy — róbcie, co chcecie. Naprawiajcie okno. Wymieniajcie zamek. Tylko beze mnie.
Przeszła do sypialni i wyciągnęła z szafy torbę. Gleb patrzył za nią, ale nawet się nie ruszył.
— A dokąd to? — spytała podejrzliwie Walentyna Pietrowna.
Natasza nie odpowiedziała. Wrzuciła do torby pierwsze lepsze rzeczy — jeansy, sweter, kosmetyczkę. Ręce jej drżały, ale zmuszała się do dokładności.
— Natasza, zaczekaj — w końcu odezwał się Gleb. — Nie rób tak.
— Muszę — rzuciła przez ramię. — Naprawdę muszę.
— Przecież to głupie.
Wyszła z sypialni z torbą w ręku. Spojrzała na niego — na człowieka, z którym przeżyła pięć lat. Który kiedyś dawał jej kwiaty bez okazji, całował na klatce schodowej i szeptał, że jest jego szczęściem. Gdzie on jest? A może nigdy go nie było?
— Głupie — to zostać tam, gdzie cię nie cenią — powiedziała.
Teściowa prychnęła:
— No proszę, prawdziwa natura! Przy pierwszej trudności — ucieka!
Natasza uśmiechnęła się krzywo:
— Pierwszej? Pani Walentino Pietrowno, to już setna, jeśli nie tysięczna. Po prostu wcześniej znosiłam.
Ruszyła w stronę drzwi. Gleb zastąpił jej drogę:
— Stój. Musimy porozmawiać.
— O czym? — spojrzała mu w oczy. — O tym, jak bardzo się mylę? O tym, że powinnam przeprosić Miszę za to, że wybił okno? Czy o tym, że powinnam podziękować pani mamie za to, że nazwała mnie chamką?
Gleb zamilkł. Szukał słów, ale ich nie znajdował. A Walentyna Pietrowna kiwała triumfalnie głową:
— Widzisz, synku? Ona i tak nie chciała tu zostać. Czekała tylko na okazję, żeby uciec!
Natasza odwróciła się do niej. I nagle się roześmiała — krótko, prawie histerycznie.
— Naprawdę pani wierzy, że przez pięć lat planowałam ucieczkę? — Pokręciła głową. — Nie, pani Walentino Pietrowno. Ja chciałam rodziny. Prawdziwej. Ale zrobiła pani wszystko, żeby jej nie było.
Drzwi zatrzasnęły się za nią. I Natasza wreszcie mogła odetchnąć.
Walentyna Pietrowna stała pośrodku salonu, ciężko dysząc. Gleb patrzył na zamknięte drzwi z jakimś zagubieniem w oczach.
— No i niech idzie! — wybuchnęła teściowa. — Tam jej miejsce! Znajdziesz sobie normalną żonę, nie taką jak ta…
— Mamo — przerwał jej cicho. — Przestań.
Walentyna Pietrowna aż zamarła:
— Synku? Ja przecież dla ciebie się starałam! Broniłam cię!
— Przed kim? — Gleb odwrócił się do niej, a w jego oczach pojawiło się coś nowego. Zmęczenie? Otrzeźwienie? — Przed żoną? Która pięć lat znosiła wybryki Miszy? Która co niedzielę jechała na działkę i słuchała twoich połajanek?
— Gleb!
— Miała rację. Zawsze was wybierałem. — Usiadł na kanapie, chowając twarz w dłoniach. — Nawet kiedy wiedziałem, że się mylicie.
Teściowa poczerwieniała:
— Jak śmiesz! Jestem twoją matką! Całe życie ci poświęciłam!
— Wiem, mamo. Wiem. — Gleb podniósł głowę. — Ale moja żona właśnie odeszła. I to moja wina.
Walentyna Pietrowna złapała torebkę, nerwowo zapięła płaszcz:
— No skoro tak, to ja tu niepotrzebna! Skoro na mnie, na własną matkę, podnosisz głos! Zostań sobie z tymi swoimi odłamkami!
Wybiegła z mieszkania, trzaskając drzwiami tak mocno, że zatrzęsła się wyrwana klamka. Gleb został sam. W ciszy. Pośród rozbitego szkła i zimnego wiatru z okna.
Wyjął telefon, spojrzał na ekran. Wybrał numer Nataszy. Odrzuciła połączenie. Napisał: „Przepraszam. Porozmawiajmy”. Przeczytane. Bez odpowiedzi.
Wstał, podszedł do okna. Na dole, na parkingu, zobaczył ją — z torbą na ramieniu, szła szybko, nie oglądając się. Wsiadła do taksówki. Samochód ruszył.
I dopiero wtedy dotarło do niego: ona naprawdę odeszła. Nie po to, żeby nim manipulować, nie na pokaz. Po prostu zmęczyła się czekaniem, aż stanie się mężem, a nie posłusznym synkiem.
Rozejrzał się po mieszkaniu. Ich mieszkaniu. Zdjęcie ślubne na półce. Jej kapcie przy drzwiach. Książka na stoliku — tej już nie dokończy.
Usiadł na podłodze pośród odłamków. Wybrał jej numer jeszcze raz. Tym razem Natasza odebrała.
— Czego chcesz? — jej głos był zmęczony, ale pewny.
— Ja… — Gleb urwał. Co powiedzieć? Że zrozumiał? Że chce się zmienić? Ale ona słyszała to tyle razy. — Chcę wszystko naprawić.
— Gleb, już za późno.
— Nie. Nie jest. Natasza, ja…
— Wybrałeś — powiedziała cicho. — Kiedy milczałeś, kiedy odwracałeś wzrok — wybrałeś. A ja wybieram siebie. W końcu.
Sygnał. Rozłączyła się.
Gleb siedział na podłodze swojej zrujnowanej kawalerki i nagle zrozumiał: stracił nie tylko żonę. Stracił jedyną osobę, która widziała w nim nie maminsynka, nie starszego brata Miszy, ale po prostu jego. Gleba. Tę, która wierzyła, że może być lepszy.
A teraz zostało tylko rozbite szkło, wyłamany zamek i zimny wiatr, który przypominał, że niektórych rzeczy nie da się skleić.
Tydzień później sąsiadka Zinaida Borisowna opowie całemu blokowi: „Wyobrażacie sobie, teraz sam mieszka! A ona podobno wynajmuje mieszkanie na drugim końcu miasta i wygląda… na szczęśliwą. Nigdy bym nie pomyślała!”
I prawda była prosta: czasem odejść — to nie słabość. Czasem to jedyny sposób, żeby pozostać sobą.
